Desterramos la piel,
deshacemos nudos de pensamientos
entre el rosa y el amatista.
La lucidez gana cuando digo no,
pero el insomnio adquiere validez
entre trinos callejeros
luces veteranas y un aliento que no conozco.
Callo.
Mi noche no es la naturaleza vertida en grises.
Tu risa tampoco pareciera curar esta desazón.
Pierdo cascadas y soles.
Sin piel y sin sueño
dejo que las manos te toquen
¿cómo ser más pura?
Si la lógica miente en tus terrenos de inequidad.
2 comentarios:
Sabes que la escritura automática es un mito, verdad? Jaja.. De hecho, sabiendo que es un mito, me gusta más, por lo menos se sabe que no fue un producto automático y sin sentido sino que de alguna manera estabas consciente de lo que escribías, y eso, para mí, le da más valor.
De hecho, releyendo, dudo que sea escritura automática.. ¬¬
jajaja ¿por qué lo dudas?
Publicar un comentario