Matamos lo que amamos...

Destino

Matamos lo que amamos. Lo demás

no ha estado vivo nunca.

Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere

un olvido, una ausencia, a veces menos.

Matamos lo que amamos. ¡Que cese esta asfixia

de respirar con un pulmón ajeno!

El aire no es bastante

para los dos. Y no basta la tierra

para los cuerpos juntos

y la ración de la esperanza es poca

y el dolor no se puede compartir.

Rosario Castellanos.

Matamos al amor porque nos sentimos vulnerables. Muere cuando esos temores coexisten alimentando lentamente a ese insaciable fantasma que aparece mientras dormimos pues es el único instante de mayor fragilidad.

El amor muere mientras las palabras corroen dejándolo sin aliento o todo lo contrario cuando se transforman en silencio y lo dejan deshauciado.

¿En qué momento amar duele tanto?¿Cuándo nos convertimos en los seres débiles, incapaces de gritar o de sentir? Desearía saber el listado de palabras detonantes, las acciones perturbadoras que sin lugar a dudas dejarán al amor agonizando.

Matamos al amor cuando soltamos la mirada, devolvemos la sonrisa al cajón y dejamos la esperanza arrumbada el calle donde el antiguo farol es simplemente oscuridad.

Muere el amor con la fe. Intoxicado de desazón. Muere.

Despacio o de forma abrupta pero siempre bajo nuestra responsabilidad.

En ocasiones logramos detener al verdugo, vendamos los ojos, tapamos los oídos y nos perdemos a lo lejos bajo la guia de una voz susurrante de "te amo".

Sorteamos charcos, brincamos piedras y descubrimos que el amor nos convierte en niños irradiando pulcritud.

No obstante, la mayoría de las veces matamos al amor pues es más fácil perder el tiempo entre viejos dolores que enfrentar la posibilidad siquiera de encontrar la dulzura de la muerte bajo el tibio aroma de su vientre.

Marina

4xo.

Wislawa Szymborska

Nada dos veces.


Nada sucede dos veces
ni va a suceder, por eso
sin experiencia nacemos,
sin rutina moriremos.

En esta escuela del mundo
ni siendo malos alumnos
repetiremos un año,
un invierno, un verano.

No es el mismo ningún día,
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan.

Ayer mientras que tu nombre
en voz alta pronunciaban
sentí como si una rosa
cayera por la ventana.

Ahora que estamos juntos,
vuelvo la cara hacia el muro.
¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Como una flor o una piedra?

Dime por qué, mala hora,
con miedo inútil te mezclas.
Eres y por eso pasas.
Pasas, por eso eres bella.


Medio abrazados, sonrientes,
buscaremos la cordura,
aun siendo tan diferentes
cual dos gotas de agua pura.


De "Llamando al Yeti" 1957 Versión de Gerardo Beltrán

Jaroslaw Iwaszkiewicz

Hoy revisando ediciones en mi taller de edición, reviso al azar una página del libro y Jaroslaw Iwaszkiewicz me habla, llegan las palabras inevitablemente y no quiero pensar más.

Nace en Varsovia el 20 de febrero de 1894 y murió en la misma ciudad en marzo de 1980, en Ucrania. Poeta, novelista, cuentista, dramaturgo, crítico de literatura y de música, ensayista. Traductor de Shakespeare, Andersen, Kirkegaard, Rimbaud, Claudel, Gide, Giraudoux, Pablo Neruda, Czechow y Tolstoi. Fue presidente de la Unión de Escritores Polacos y dirigió la revista Twórczosc (Creación). Renunció a hacer una lista de sus principales obras, porque ésta resultaría larguísima.

I

El poeta dice:
Mujer, ¡no te vayas!
¡Quédate un rato conmigo!

Es que deseo estar solo
y si tú te vas
acudirán todos ellos

Vendrá Tuwim¹
con una rama de grandes manzanas
como la que se había llevado
de nuestras bodas de plata

En seguida vendrá Czeslaw²
tan jovencito como aquel día
en que llegó de Wilno
con las palabras “le adoro”

Llegará Tolek³
el mismo de antes, cuando contaba
en Aída⁴ las fábulas a Marysia⁵

Acudirá Olek⁶ con su loro
llegará la mariposa
que un día ha penetrado
en nuestro dormitorio
Era grande y rarísima

Se poblará el mundo
alrededor de nosotros

No te vayas
quédate conmigo
Porque quiero estar solo
Totalmente solo

¹Julian Tuwim (1894-1953). Uno de los creadores del grupo “Skamander” que dominaba el panorama de la poesía polaca en los años veinte. Autor de muchos libros de poesía, investigador y renovador incansable del idioma polaco. Famoso por sus poemas para niños. Traductor de la poesía rusa y francesa.

²Czeslaw Milosz (1911-2004). El más destacado representante de la llamada “Segunda Vanguardia de Wilno”, en los años treinta. Poeta, ensayista, novelista. Traductor de la poesía anglosajona al polaco y de la poesía polaca al inglés. A partir de 1951 permaneció en los Estados Unidos. Fue profesor de la Universidad de Berkeley

³Antoni Slonimski (1895-1976), junto con Jaroslaw Iwaszkiewicz, Jan Lechon, Julian Tuwim y Kazimierz Wierzynski, uno de los fundadores del grupo “Skamander”. Poeta, dramaturgo, crítico de teatro.

⁴El nombre de la residencia del joven Iwaszkiewicz y de su esposa, cerca de Varsovia.

⁵La hija mayor de Iwaszkiewicz.

⁶Amigo del poeta, músico

Lecciones de cronopios, primera parte.

-Nunca nos quisimos- le dijo besándola en el pelo.

-No hablés por mí -dijo La Maga cerrando los ojos-. Vos no podés saber si yo te quiero o no. Ni siquiera eso podés saber. “Rayuela” capítulo 20 Julio Cortázar

“Pero el resplandor de sus recuerdos era tan débil y sus pensamientos no tenían ya la claridad de hace catorce años. Sin una palabra, se pasaron de largo, uno al otro, desapareciendo en la multitud. Para siempre.

Una historia triste, ¿no crees?”

“Por falta de palabras” Haruki Murakami.

Y sucedió.

Entre las palabas corriendo de forma horizontal, encontré su nombre. Su imagen, similar a la mía por esas fechas me hizo sonreir. Saludos cotidianos. Preocupaciones superfluas. Hilos casi invisibles. Quizá despertar. Motivos casi insignificantes ¿irrelevantes? Pero al final motores de un algo que no puedo describir.

Las palabras como imanes irremediablemente logran tocarse. Tu nombre y mi nombre se entrecruzan en frases dispersas adquiriendo un significado sin implicar el signiicante. Te busco, la irrefrenable energia que recorre mis dedos deslizando pantallas como si fueran espejos hace casi imposible el detenerme. No estás. Me angustio. Lo asimilo. Decido escribir tu nombre y respondes con el mío.

Comienza el destino. Los números ahora juegan entre sí. Se dilatan en 7. Siete pasos de mí a ti. Un sólo día.

Las palabras ya mezcladas, vibrando y rebozantes de luz se intercambian. Te veo y me miras fijamente a través de ellas. La explosión de los sentidos nos trasnsporta a un punto en el que nos perdemos. Son tantas las ganas, tan nítido el sueño que extendemos la vida del reino del 1 y el 0. Ahora te toco.

Sucedió.

Deslicé mis manos por tu espalda. Un bisílabo, un guiño, ha encerrado completamente un beso embriagado de sabores.

A ratos este guiño se ha convertido en mis manos explorando delicadamente tu cuello. He sentido erizar mi piel por las mañanas de la misma formaque tus labios se humedecieron al responder a mis dedos con sólo unn bisílabo ¿encontraste la palabra?

Sucede entonces que el café se torna frío. Tu sombra o la mía, o ambas, deslizan sus ejes, transforman el camino.

Nos convertimos en opuestos.

Quizá por eso mis pensamientos corren hoy buscando tu memoria: café normal y descafeinado. Crepas o pay navideño. Las palabras en ese momento pesan. Decido levantarme para respirar. Bebes el último sorbo para que el sabor amargo no se convierta en pesadilla. Oscurece más y los caminos se alargan mientras descubro en tu aparato un sonido partcular. Sanz. La misma energía que antes cruzaba mi cuerpo ahora lo inunda. Contengo palabras, contengo lágrimas ¿cuándo le permitimos a las palabras convertirse en nosotros y crecer tanto? Nunca nos percatamos que al escribirlas los renglones eran paralelos y por tanto no se tocan.

Decido entonces alejarme con el recuerdo exacto mas es imposible. Labios frios cortan de tajo la respiración, nulifican el sentido y yo... me muevo.

Camino entonces entre luces hasta que elijo un taxi. Volteo y la metáfora que tanto habíamos discutido en la cena se convierte en realidad: estás enfrente esperando la luz en verde.

Abordo el taxi: “a la calle 27 por favor”.

Cierro los ojos y escucho los sonidos: tu auto y mi taxi arrancan para avanzar en direcciones diferentes. Pienso “al menos sucedió”,mientras el taxista fuma, The beatles suena en la radio e intento no contestar el celular.

Marina

4xo.

¿Soy feliz?

La verdad es que hoy me dí cuenta de muchas cosas, por ejemplo, he vivido estos últimos años con mucho resentimiento. Me he perdonado decisiones pero no he perdonado a mi entorno. Necesito realizarme profesionalmente, es parte de mi felicidad va implícita en ello. Estudiar Literatura me sirvió para sanar esas heridas, reconciliarme conmigo y demostrarme que tengo la capacidad, el talento y la sensibilidad. Volver a mi amor de siempre: las letras, me ha dado en gran medida el valor para volver a Medicina con la intención de dar lo mejor y de poner todo mi empeño para alcanzar esa meta.

Sin embargo mi felicidad será plena cuando encuentre mi espacio. El lugar donde sólo exista yo. Al cual vista con los colores que me atraen. Que llame la armonía que espero. Algo marcado como mío en todos los aspectos. Mi música, mi luz, mi amor, mis letras, mis autores, mis imágenes. Yo. El espacio creado con mis manos y esfuerzo. Ese será el cenit de mi vida.

Sería hipócrita decirte: "ahora soy feliz", eso me convertiría en conformista. No soy: ni la mitad de madura, ni la pizca de fuerte, ni siquiera la sombra de optimista de lo que quiero ser.

Ese hombre hoy me dijo algo cierto. He tenido demasiadas oportunidades y todas las dejé escapar pero creo firmemente en que llegará (y más pronto de lo que imagino) el camino correcto que me impulsará a lo que deseo.

No fui feliz pues me dolí de lo que ya no poseo. Soy feliz ahora porque me he dado cuenta. Porque las personas que me aman, las que me amarán, lo que construya y lo que de verdad poseeré cuando pueda decir: "alcancé mi meta", eso será felicidad. No ahora.

Marina.

4Xo.