Café Sorrento

2011-06-01T22:57:00.004-05:00

Yo sé que en esos momentos el sentimiento de furia te invadió. Sé además que recurriste a quienes te aman y te saben mejor que nadie. Casi puedo escucharte repitiendo frases como mantras pero con una carga tan negativa que dolían como si fueran trozos de vidrio en la garganta. ¿El amor?

Probablemente pesa la inversión, detenerse siempre para dar lo mejor y lo más profundo. Otorgas beneficios sin pensar que las manos están vacías y entonces empeñas lo poco que queda de esperanza. Tampoco fue suficiente.

Ahora, con la distancia, quisieras un reembolso o al menos la satisfacción de que pagará cada céntimo de inversión tuya ¿Eso es amor?

El amor, como lo conoces, te lo enseñó alguien que no está ahora contigo. Te mostró que la comunicación era clave; la diversión, caminar entre puestos ambulantes y saber que quien está atrás, al frente o al lado es quién jamás se atreverá, bajo ninguna circunstancia, a lastimarte. Él dibujo siempre una sonrisa y supo regalarte confianza. Aprendiste entonces a confiar, a que confiaran.

Las personas están con nosotros porque nos enseñan el camino de formas fáciles y complejas. Pero en tu caso, has aprendido a apasionarte y entregarte de la misma forma que has recibido el amor más puro.

¿Moraleja? El amor se vive de diferentes formas pero de todas ellas se aprende. El pasado no podremos modificarlo pero debemos abrazarnos a esas personas que transpiran magia. Debemos besar siempre las palabras honestas porque de ellas depende la luz de nuestras vidas.

¿Puedes seguir el camino amarillo?

Las líneas en tu mano, las formas en tu cara... son señales de las cosas que alguna vez formaron parte de ti.

Ahora puedes ver hasta dónde decir basta y dejar de dar; pero también ahora sabes que el amor existe y se experimenta tantas veces te lo permitas.

Ama, confía, porque quien te brinde amor jamás lastimará tus ojos ni morderá tus labios. Quien te ame, siempre estará en el momento indicado. Ahora conoces la diferencia. Confía en ti y en el amor que eres capaz de sentir.

Te amo.

2011-03-29T20:57:00.001-06:00

Desterramos la piel,

deshacemos nudos de pensamientos

entre el rosa y el amatista.

La lucidez gana cuando digo no,

pero el insomnio adquiere validez

entre trinos callejeros

luces veteranas y un aliento que no conozco.

Callo.

Mi noche no es la naturaleza vertida en grises.

Tu risa tampoco pareciera curar esta desazón.

Pierdo cascadas y soles.

Sin piel y sin sueño

dejo que las manos te toquen

¿cómo ser más pura?

Si la lógica miente en tus terrenos de inequidad.

2011-03-26T19:40:00.001-06:00

Comprendí que sería complicado amarme el día que encontré esa pequeña marca morada en tu piel.

2011-01-06T20:06:00.004-06:00

Me divierte creer que se trata de un juego, como cuando de niños jugamos a las escondidas y siempre terminamos cara a cara por más que tratamos de desaparecer.

Deberíamos inventarahora otro tipo de juego. Encontrar por ejemplo, la forma perfecta para transmitir un beso. Diseñar un motivo que lleve fuertemente la sensación de un abrazo. Crear un dispositivo que nos haga factible el sentirnos muy cerca.

¿Sería posible describir un simple sueño donde las imágenes tienen que ver sólo contigo?

Lo que nos queda...

2011-01-06T17:24:00.003-06:00

La nostalgia es ese pequeño sentimiento de dolor, de vacío que inspiran aquellas cosas que ya no poseemos y que tratamos de alguna manera de traer a la vida cuando retomamos sensaciones o emociones. Porque quizá de ese modo tendremos aquello que está lejos o completamente ausente.

Pero hay algo que no vemos en ese momento. Por ejemplo que hay dolores mas fuertes, como perder a los seres importantes poco a poco y de forma dolorosa o saber que siguen ahí pero que ya no puedes compartir mas nada. Incluso el hecho de que el sentimiento cambie y las memorias lindas pierdan ya su valor.

Tú posees algo que nadie más tiene. Sus historias contadas y ganadas a pulso con cariño. Recuerdos palpables que puedes repasar una y otra vez. Lugares que sin lugar a dudas te remitirán a momentos de ensueño. Palabras. Una familia a quien puedes recurrir siempre. Quizá todo esto lo sabes. Pero lo importante es el sentimiento con el que te acercas a las cosas. ¿es ese sentimiento de añoranza por lo perdido? ¿o es la alegría porque fuiste capaz de amar por cierto tiempo a alguien tan especial?

Tu tienes el poder de cambiar la perspectiva de todo en el momento que así lo desees pasar de aquello doloroso que menciona por ejemplo Neruda cuando afirmaba "puedo escribir los versos más tristes esta noche" o de César Vallejo cuando hablaba de "las horas en cuarto partidas" vivir la catarsis, enfrentarla como lo hizo Sabines con "La muerte del mayor Sabines" y hacer que esos días del recuerdo no sean días nostálgicos. Sino un momento de creación, de experiencia y homenaje.

Sé que aprendiste mucho de él. Aplícalo, no hay mejor forma de mantenerlo vivo en ti. Sé que tienes una familia más grande gracias a él, ámala y siéntela como parte de tu vida pero compartiendo siempre sonrisas.

Has sido capaz de volver a sentir a partir de entonces así que sigues completa y mejor aún reforzada de aquello que has aprendido y has amado.

La vida sigue y quizá enfrentemos día a día pérdidas, todas importantes. Hablar lo lindo que era, lo maravilloso que era la vida a su lado, si es importante y sirve mucho. Siempre perdemos esa visión de alegría por haber vivido lo que vivimos cuando enfrentamos la sensación de pérdida. Pero lo viviste, eso no lo olvides, fue tuyo y de nadie más, como tuyo pueden ser muchas otras cosas y serán otros momentos y experiencias porque estás viva y tienes oportunidades increíbles y eres libre.

Mientras tu cuerpo respire, mientras tu corazón palpite y tu memoria esté intacta él te acompañará. El ser humano que eres hoy por muy trillado que se lea es gracias a ese hermoso ser humano que fue él. ¿No podrías entonces sonreir porque llevas dentro cosas tan lindas?

Marina

4xo.

2010-12-20T23:28:00.006-06:00

El silencio, la noche, tu ausencia. Recorridos sin sentido a cuenta gotas donde la mirada fija sólo determina que el Norte no es más que el Sur o el Oriente. Nadie sabe.

Caemos ilusoriamente en prisiones ajenas y es entonces cuando me convierto en tu herida de antaño, duelo.

Los nombres parecieran ser los mismos. Las miradas se confunden. Ella soy yo y tú eres el verdugo, siempre el verdugo, que habrá de extirpar una a una las diminutas señales de esperanza para el sueño inconcluso.

Nos detenemos.

El miedo que hasta este punto nos ha mantenido en estupor ahora parece arremolinarse con fuerza. Sin cause aparente nos descuidamos y volvemos al inicio.

¿Cómo darnos cuenta de que esa historia que transpiramos día a día no es la nuestra? Es la historia de dos personas ausentes, de temores heredados a quienes alimentamos cada mañana con hastío.

No soy la repetición de signos ni tienes por qué ocupar su sitio y reconstruir el personaje al que tanto odiaste tan sólo porque a veces olvidas la sonrisa fija en un perchero.

Evitamos el puente. Aquel que sujeta hasta ahora nuestra naturaleza mercuriana.

La sensación volátil a la altura del ombligo intenta hacer reaccionar de a poco la piel.

La otra historia,la legítima: la nuestra, es más que un resumen de imágenes entre las que cuento el atardecer de un pueblo a donde se llega sin miedo.

Somos historias distintas. Toma la brújula, no me sueltes.

4xo.

Matamos lo que amamos...

2010-11-23T18:22:00.006-06:00

Destino

Matamos lo que amamos. Lo demás

no ha estado vivo nunca.

Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere

un olvido, una ausencia, a veces menos.

Matamos lo que amamos. ¡Que cese esta asfixia

de respirar con un pulmón ajeno!

El aire no es bastante

para los dos. Y no basta la tierra

para los cuerpos juntos

y la ración de la esperanza es poca

y el dolor no se puede compartir.

Rosario Castellanos.

Matamos al amor porque nos sentimos vulnerables. Muere cuando esos temores coexisten alimentando lentamente a ese insaciable fantasma que aparece mientras dormimos pues es el único instante de mayor fragilidad.

El amor muere mientras las palabras corroen dejándolo sin aliento o todo lo contrario cuando se transforman en silencio y lo dejan deshauciado.

¿En qué momento amar duele tanto?¿Cuándo nos convertimos en los seres débiles, incapaces de gritar o de sentir? Desearía saber el listado de palabras detonantes, las acciones perturbadoras que sin lugar a dudas dejarán al amor agonizando.

Matamos al amor cuando soltamos la mirada, devolvemos la sonrisa al cajón y dejamos la esperanza arrumbada el calle donde el antiguo farol es simplemente oscuridad.

Muere el amor con la fe. Intoxicado de desazón. Muere.

Despacio o de forma abrupta pero siempre bajo nuestra responsabilidad.

En ocasiones logramos detener al verdugo, vendamos los ojos, tapamos los oídos y nos perdemos a lo lejos bajo la guia de una voz susurrante de "te amo".

Sorteamos charcos, brincamos piedras y descubrimos que el amor nos convierte en niños irradiando pulcritud.

No obstante, la mayoría de las veces matamos al amor pues es más fácil perder el tiempo entre viejos dolores que enfrentar la posibilidad siquiera de encontrar la dulzura de la muerte bajo el tibio aroma de su vientre.

Marina

4xo.

Wislawa Szymborska

2010-11-19T11:30:00.002-06:00

Nada dos veces.

Nada sucede dos veces
ni va a suceder, por eso
sin experiencia nacemos,
sin rutina moriremos.

En esta escuela del mundo
ni siendo malos alumnos
repetiremos un año,
un invierno, un verano.

No es el mismo ningún día,
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan.

Ayer mientras que tu nombre
en voz alta pronunciaban
sentí como si una rosa
cayera por la ventana.

Ahora que estamos juntos,
vuelvo la cara hacia el muro.
¿Rosa? ¿Cómo es la rosa?
¿Como una flor o una piedra?

Dime por qué, mala hora,
con miedo inútil te mezclas.
Eres y por eso pasas.
Pasas, por eso eres bella.

Medio abrazados, sonrientes,
buscaremos la cordura,
aun siendo tan diferentes
cual dos gotas de agua pura.

De "Llamando al Yeti" 1957 Versión de Gerardo Beltrán

Jaroslaw Iwaszkiewicz

2010-11-19T10:59:00.004-06:00

Hoy revisando ediciones en mi taller de edición, reviso al azar una página del libro y Jaroslaw Iwaszkiewicz me habla, llegan las palabras inevitablemente y no quiero pensar más.

Nace en Varsovia el 20 de febrero de 1894 y murió en la misma ciudad en marzo de 1980, en Ucrania. Poeta, novelista, cuentista, dramaturgo, crítico de literatura y de música, ensayista. Traductor de Shakespeare, Andersen, Kirkegaard, Rimbaud, Claudel, Gide, Giraudoux, Pablo Neruda, Czechow y Tolstoi. Fue presidente de la Unión de Escritores Polacos y dirigió la revista Twórczosc (Creación). Renunció a hacer una lista de sus principales obras, porque ésta resultaría larguísima.

El poeta dice:
Mujer, ¡no te vayas!
¡Quédate un rato conmigo!

Es que deseo estar solo
y si tú te vas
acudirán todos ellos

Vendrá Tuwim¹
con una rama de grandes manzanas
como la que se había llevado
de nuestras bodas de plata

En seguida vendrá Czeslaw²
tan jovencito como aquel día
en que llegó de Wilno
con las palabras “le adoro”

Llegará Tolek³
el mismo de antes, cuando contaba
en Aída⁴ las fábulas a Marysia⁵

Acudirá Olek⁶ con su loro
llegará la mariposa
que un día ha penetrado
en nuestro dormitorio
Era grande y rarísima

Se poblará el mundo
alrededor de nosotros

No te vayas
quédate conmigo
Porque quiero estar solo
Totalmente solo

¹Julian Tuwim (1894-1953). Uno de los creadores del grupo “Skamander” que dominaba el panorama de la poesía polaca en los años veinte. Autor de muchos libros de poesía, investigador y renovador incansable del idioma polaco. Famoso por sus poemas para niños. Traductor de la poesía rusa y francesa.

²Czeslaw Milosz (1911-2004). El más destacado representante de la llamada “Segunda Vanguardia de Wilno”, en los años treinta. Poeta, ensayista, novelista. Traductor de la poesía anglosajona al polaco y de la poesía polaca al inglés. A partir de 1951 permaneció en los Estados Unidos. Fue profesor de la Universidad de Berkeley

³Antoni Slonimski (1895-1976), junto con Jaroslaw Iwaszkiewicz, Jan Lechon, Julian Tuwim y Kazimierz Wierzynski, uno de los fundadores del grupo “Skamander”. Poeta, dramaturgo, crítico de teatro.

⁴El nombre de la residencia del joven Iwaszkiewicz y de su esposa, cerca de Varsovia.

⁵La hija mayor de Iwaszkiewicz.

⁶Amigo del poeta, músico

Lecciones de cronopios, primera parte.

2010-11-18T23:25:00.006-06:00

-Nunca nos quisimos- le dijo besándola en el pelo.

-No hablés por mí -dijo La Maga cerrando los ojos-. Vos no podés saber si yo te quiero o no. Ni siquiera eso podés saber. “Rayuela” capítulo 20 Julio Cortázar

“Pero el resplandor de sus recuerdos era tan débil y sus pensamientos no tenían ya la claridad de hace catorce años. Sin una palabra, se pasaron de largo, uno al otro, desapareciendo en la multitud. Para siempre.

Una historia triste, ¿no crees?”

“Por falta de palabras” Haruki Murakami.

Y sucedió.

Entre las palabas corriendo de forma horizontal, encontré su nombre. Su imagen, similar a la mía por esas fechas me hizo sonreir. Saludos cotidianos. Preocupaciones superfluas. Hilos casi invisibles. Quizá despertar. Motivos casi insignificantes ¿irrelevantes? Pero al final motores de un algo que no puedo describir.

Las palabras como imanes irremediablemente logran tocarse. Tu nombre y mi nombre se entrecruzan en frases dispersas adquiriendo un significado sin implicar el signiicante. Te busco, la irrefrenable energia que recorre mis dedos deslizando pantallas como si fueran espejos hace casi imposible el detenerme. No estás. Me angustio. Lo asimilo. Decido escribir tu nombre y respondes con el mío.

Comienza el destino. Los números ahora juegan entre sí. Se dilatan en 7. Siete pasos de mí a ti. Un sólo día.

Las palabras ya mezcladas, vibrando y rebozantes de luz se intercambian. Te veo y me miras fijamente a través de ellas. La explosión de los sentidos nos trasnsporta a un punto en el que nos perdemos. Son tantas las ganas, tan nítido el sueño que extendemos la vida del reino del 1 y el 0. Ahora te toco.

Sucedió.

Deslicé mis manos por tu espalda. Un bisílabo, un guiño, ha encerrado completamente un beso embriagado de sabores.

A ratos este guiño se ha convertido en mis manos explorando delicadamente tu cuello. He sentido erizar mi piel por las mañanas de la misma formaque tus labios se humedecieron al responder a mis dedos con sólo unn bisílabo ¿encontraste la palabra?

Sucede entonces que el café se torna frío. Tu sombra o la mía, o ambas, deslizan sus ejes, transforman el camino.

Nos convertimos en opuestos.

Quizá por eso mis pensamientos corren hoy buscando tu memoria: café normal y descafeinado. Crepas o pay navideño. Las palabras en ese momento pesan. Decido levantarme para respirar. Bebes el último sorbo para que el sabor amargo no se convierta en pesadilla. Oscurece más y los caminos se alargan mientras descubro en tu aparato un sonido partcular. Sanz. La misma energía que antes cruzaba mi cuerpo ahora lo inunda. Contengo palabras, contengo lágrimas ¿cuándo le permitimos a las palabras convertirse en nosotros y crecer tanto? Nunca nos percatamos que al escribirlas los renglones eran paralelos y por tanto no se tocan.

Decido entonces alejarme con el recuerdo exacto mas es imposible. Labios frios cortan de tajo la respiración, nulifican el sentido y yo... me muevo.

Camino entonces entre luces hasta que elijo un taxi. Volteo y la metáfora que tanto habíamos discutido en la cena se convierte en realidad: estás enfrente esperando la luz en verde.

Abordo el taxi: “a la calle 27 por favor”.

Cierro los ojos y escucho los sonidos: tu auto y mi taxi arrancan para avanzar en direcciones diferentes. Pienso “al menos sucedió”,mientras el taxista fuma, The beatles suena en la radio e intento no contestar el celular.

Marina

4xo.

¿Soy feliz?

2010-11-06T21:07:00.005-06:00

La verdad es que hoy me dí cuenta de muchas cosas, por ejemplo, he vivido estos últimos años con mucho resentimiento. Me he perdonado decisiones pero no he perdonado a mi entorno. Necesito realizarme profesionalmente, es parte de mi felicidad va implícita en ello. Estudiar Literatura me sirvió para sanar esas heridas, reconciliarme conmigo y demostrarme que tengo la capacidad, el talento y la sensibilidad. Volver a mi amor de siempre: las letras, me ha dado en gran medida el valor para volver a Medicina con la intención de dar lo mejor y de poner todo mi empeño para alcanzar esa meta.

Sin embargo mi felicidad será plena cuando encuentre mi espacio. El lugar donde sólo exista yo. Al cual vista con los colores que me atraen. Que llame la armonía que espero. Algo marcado como mío en todos los aspectos. Mi música, mi luz, mi amor, mis letras, mis autores, mis imágenes. Yo. El espacio creado con mis manos y esfuerzo. Ese será el cenit de mi vida.

Sería hipócrita decirte: "ahora soy feliz", eso me convertiría en conformista. No soy: ni la mitad de madura, ni la pizca de fuerte, ni siquiera la sombra de optimista de lo que quiero ser.

Ese hombre hoy me dijo algo cierto. He tenido demasiadas oportunidades y todas las dejé escapar pero creo firmemente en que llegará (y más pronto de lo que imagino) el camino correcto que me impulsará a lo que deseo.

No fui feliz pues me dolí de lo que ya no poseo. Soy feliz ahora porque me he dado cuenta. Porque las personas que me aman, las que me amarán, lo que construya y lo que de verdad poseeré cuando pueda decir: "alcancé mi meta", eso será felicidad. No ahora.

Marina.

4Xo.

Problemas de memoria.

2010-08-25T23:34:00.002-05:00

Publicado en Club de Lilith el 24 de agosto del 2010

Anteriormente hablé del partido de futbol como preámbulo a los festejos del Bicentenario. Controversial festejo del que el Gobierno Federal afirma justificará peso por peso de los 580 millones invertidos. Sin embargo, el problema no es la celebración sino el ¿qué celebramos? Y ¿Cómo lo celebramos?

Nadie puede negar que para México la conmemoración de 200 años de Independencia es simbólico y emotivo. Es evidente lo importante, si no es que indispensable, de recordar la edad que México tiene como Nación y claro sería el momento preciso para hacer historia y aprender de la historia. No obstante, al revisar el cúmulo de eventos calendarizados para celebrar tal acontecimiento nos encontramos con demasiadas incongruencias. Dada la dimensión del evento podría generarse una cantidad impresionante de empleos temporales, sucede todo lo contrario: se hace un llamado a “quien quiera festejar” y se les otorga el nombre de: “vountarios”. Parte de la suma de dinero que se podría emplear para esos sueldos se gastará en “banderitas” las cuales se regalarán a los asistentes.

Como ya he mencionado, el significado de la celebración es la autocrítica y me refiero específicamente al reconocimiento de la historia: ¿Hemos logrado la madurez y autosuficiencia planteada como “objetivo” en la Independencia? ¿Se tiene un avance y apoyo en la labor del campo, es decir, lo exigido en la Revolución? ¿Se respetan los derechos de cada mexicano?¿Cada mexicano entiende el sentido de la palabra: ciudadano?

Hace a penas unos días se realizó una dura crítica a la canción escrita para celebrar el Bicentenario llamada “El futuro es milenario” interpretada por Aleks Syntek y escrita por jaime López. http://www.youtube.com/watch?v=Ij2HZtRcb8I Causa polémica el hecho de que en la letra de la canción no exista siquiera un reflejo o guiño nacional, es decir, no se retrata ni al país ni a las circunstancias en las que vive el país ¿no es parte del sentido de celebrar saber quiénes somos?

Jacques Le Goff escribió en “Memoria”:“La memoria es un elemento escencial de lo que ahora se suele llamar identidad individual o colectiva, cuya búsqueda es una de las actividades fundamentales de los individuos y de las sociedades de hoy, en la fiebre y en la angustia”. Por ende, si parte del festejo es celebrar quienes somos ahora es completamente necesario recurrir a la memoria, a la identidad. Tristemente, en la celebración no encontramos algo que se pueda llamar “nuestro” o que podamos identificar como un “nosotros”.

A riesgo de ser repetitiva, parte del problema nacional, y lo sabemos de sobra, es la falta de memoria, ¿no podríamos celebrar poniendo bien en claro que necesitamos un cambio? Un cambio implica formar parte activa en el proyecto de nacion. Exigir que todas las injusticias que vivimos en estos momentos y que nos merman sean resueltos. Tenemos tantos mexicanos clamando justicia: madres y mujeres solidarias con las muertas de Juárez, padres y mexicanos solidarios con los padres de la Guardería ABC, los mexicanos que exigimos una resolución clara en la lucha contra el narcotráfico, mexicanos que exigimos alto a la protección a empresarios que en lugar de abrir empleos con sus empresas se enriquecen y declaran en quiebra. Mexicanos que extrañan a sus seres queridos porque éstos debieron irse a buscar oportunidades negadas en su propio país... mexicanos ¿somos sólo aquellos que gritarán ¡viva México! En septiembre? ¿hay algo de este México en ese sha lalala lalá en la canción conmemorativa?

Finalmente Gerda Lerner indica en “La necessitá della storia e il mestiere di storico”: “La historia es algo más que memoria colectiva: es memoria formada y construida para tener significado. Este proceso a través del cual los seres humanos conservan e interpretan el pasado y luego lo reinterpretan a la luz de nuevos interrogantes, es “hacer historia”. No es un lujo intelectual superfluo; hacer historia es necesidad social”

No es un lujo conocer la historia de nuestro México ni es un lujo cuestionar y exigir a nuestros dirigentes. Es parte de crear nuestra propia historia, porque a 200 años de nuestra libertad tenemos retos en puerta y asuntos atrasados que no podemos aplazar. La pregunta general sería ¿esa celebración tan publicitada realmente está interpretando lo que fuimos y nos muestra lo que seremos? No desviemos la mirada en falsos reflejos.

Larra, el Bicentenario y la Felicidad.

2010-08-25T23:24:00.002-05:00

Publicado en Club de Lilith el 12 de agosto del 2010

El día de ayer se llevó a cabo un partido de futbol conmemorativo entre la selección de España y México, como de la serie de actividades registradas para celebrar el Bicentenario de la Independencia de México. El partido calificado de “simbólico” tuvo un marcador final de 1-1, es decir, favorable dentro de lo políticamente correcto. Se escuchan durante el partido y en las calles frases que aluden a la revancha por la Conquista o que ven con cierto coraje a la selección española. Lo cierto es que la Conquista sucedió en 1521 y justo celebramos 200 años de Independencia, en esos 200 años no ha sido posible asimilar el proceso de aculturación, como tampoco hemos obtenido un sincretismo cultural, pues no se ha apoyado eficientemente el rescate de las tradiciones indígenas las cuales desconocemos, no se les ha protegido y otorgado sus derechos, todo lo contrario se les ha marginado, entonces me pregunto ¿cuál es ese “coraje” que aún ebulle en algunos mexicanos? Y lo que es peor ¿qué tipo de educación hemos tenido estos años para no comprender la historia y asimilar lo que nos falta por construir como Nación?

Mariano José de Larra cuestiona a España y su imagen cuando publica el artículo “Las ventajas de las cosas a medio hacer” en La Revista Española el 16 de marzo de 1834, dicho artículo queda ad hoc a la situación actual mexicana. En dicho artículo Mariano José de Larra hace una analogía entre la frase “suele decirse que nadie tiene más edad que la que representa” con la imagen que España reflejaba en ese tiempo, es decir, ha vivido tantos cambios y conflictos políticos pero aparece en cada cambio “joven” como “si volviera a vivir”. Sin embargo pese a los cambios que ha sufrido su país éste no ha alcanzado la “felicidad”.

La felicidad, como se muestra en el artículo de Larra, es interpretada de forma diferente en cada cambio de temporada por ello no se logra establecer una idea de gobierno eficiente y trabajar en ella, porque todo se queda a medias, nada trasciende, así como los gobiernos cambian también sus mentiras acerca de esa “felicidad” .

Señalo algunos ejemplos, menciona Larra que en el Año 8 su Gobierno decía que la felicidad estaba a manos del “dispensador supremo de la dicha de los pueblos” (Napoleón), pero para el año 14 su Gobierno indicaba que sólo el “legítimo Rey con su legítima libertad” eran indispensables para alcanzar la felicidad. Los años y gobiernos cambian en España así como la idea de felicidad, llegamos al año 34 y la nación “abre los ojos por quinta vez” para entender que la felicidad sólo “puede depender de la representación nacional y que un gobierno absoluto no es la piedra filosofal”. Finalmente se ha descubierto que la felicidad manejada fue una mentira “bien trovada”(viejo proverbio que implica: si no es verdad está bien expresado) como lo es la frase del inicio: “nadie tiene más edad que la que representa”. España no era la chica lozana resurgiendo a cada cambio, había sufrido y experimentado cambios políticos, entonces: ¿dónde estaba entonces el aprendizaje? ¿Por qué no se hicieron las cosas bien desde un principio?¿Por qué no buscar la felicidad desde el año 8 y no hasta el 34?

En México podríamos cuestionarnos aquello que se preguntó Larra hace 176 años, casi nada, ¿Es México tan joven como quiere aparentar? Si observamos en retrospectiva, han transcurrido 200 años en los que tratamos de forjar una Nación libre y feliz, México ha experimentado diferentes cambios y de los mismos debimos aprender, no nos hizo felices un imperio y tampoco un dictador, resurgimos con el Cardenismo y nos mantenemos buscando la felicidad con la democracia. Sin embargo el gobierno nos sigue diciendo dónde se encuentra la felicidad pero esa felicidad es como menciona Larra: una mentira bien trovada, ahora seremos felices si combatimos el narcotráfico, por ejemplo.

Llego a una conclusión, obvia quizá, México a pesar de toda la experiencia que posee no ha despertado del todo. No logra ver en su totalidad que la importancia de la felicidad no se haya en un discurso que justifique los actos, sino que debemos buscar políticos que con hechos demuestre el porqué es representante de su pueblo. Creemos todavía en esas mentiras bien trovadas como “los peligros para la nación” pues sólo nos fijamos en los discursos. Y cuando buscamos un culpable, porque siempre debe existir alguno, dejamos que sea aquel estafador a quien creímos y no los crédulos que basaron su información en un dicho.

Seguimos gritando en alto nuestra celebración de Independencia y apenas hace 100 años se buscaba “tierra y libertad” ¿Qué nos dejó esa revolución? A 100 años descubrimos que la lucha no sólo se olvidó sino que no se cumplió la mayoría de los objetivos de esa lucha. La falta de seguimiento a las necesidades del pueblo y a las acciones que en su momento brindaron resultados reales ha sido nuestra forma de dejar las cosas a medias, supongo, al igual que lo menciona Larra en su artículo, dejamos esas cosas a medias porque de otra forma ya no tendríamos más por hacer (ironía absoluta). Por otra parte nos dejamos influir en nuestros actos como ciudadano por terceros, es decir, en el siglo XVIII y XIX la Iglesia influía en el pensamiento del pueblo ahora lo hacen lo medios de comunicación vendidos a los intereses de unos cuantos, nosotros en este quehacer a medias seguimos pasivamente lo que alguien más menciona sin corroborar si los hechos son congruentes con la supuesta “ideología” de los políticos.

Porque no importa la apariencia de un pueblo si no es capaz de reconocer en su historia los errores que lo han apartado de la felicidad. La felicidad tampoco depende de la acción del Gobierno como proveedor, es resultado deuna acción conjunta que requiere inflexibilidad al exigir honestidad en nuestros representantes basándonos al juzgarlos en sus actos. Además debemos entender que una Nación madura (felicidad) no es posible sin equidad de derechos y entendimiento de la otredad.

No a la discriminación

2010-08-25T22:55:00.003-05:00

Publicado en Club de Lilith el 1o. de agosto de 2010

Nunca como hoy las palabras intolerancia, discriminación y censura se han difundido tanto en las redes sociales. El señor Gerardo Fernández Noroña ha llamado a uno de sus interlocutores en Twitter “subnormal” “down” y “mongol”. En respueta, La periodista Katia D'Artigues se ha quejado del diputado Noroña ante el Consejo contra la Discriminación, acto que se tomó por un sector de los usuarios en Twitter como censura y por otros como una lucha por la no discriminación. Sin embargo no ha sido el único comentario desafortunado por parte de un político en nuestro país, recordemos aquél que hiciera el entonces Presidente Fox: “lavadoras de dos patas”.

El punto central en este asunto es lo acostumbrados que estamos como sociedad a escuchar que alguien utilice este tipo de términos peyorativos a manera de insulto, siendo que algo tan insignificante como un insulto de esta categoría trae toda una carga educativa e ideológica detrás.

Citemos algunos ejemplos, los niños a quienes se ha llamado “nenitas” por llorar o ser sensibles, es un comentario común, en apariencia no agrede al niño, pese a esto “nenita” hace referencia a ese estereotipo creado por la educación patriarcal en la que sólo se permite a las mujeres ser emotivas y sensibles, limitando de forma casi inperceptible la expresión del niño como individuo libre. Éste no es el único comentario peyorativo para hacer referencia a la mujer pero sí el clásico

Se hacen también comentarios sobre la condición sexual de las personas, las palabras “jotos” “marimachas” e incluso “pervertidos” se han utilizado para ofender y poner en duda la sexualidad del receptor como si la condición homosexual, transexual o trasvesti fuera en sí una ofensa. Al respecto hay quien puede no sentirse ofendido al recibir los calificativos antes mencionados sin embargo trae consigo toda una serie de creencias mal fundadas, el asociar “homosexual” con “perversión” por ejemplo forma parte del argumento utilizado por cierto sector de la sociedad para oponerse al matrimonio entre las personas del mismo sexo y la posibilidad de adopción.

Discriminamos a los gordos. ¿risible? México tiene un grave poblema de obesidad y como problema de salud debe ser controlado. Al respecto deben difundirse medidas de prevensión como el mantener un hábito alimenticio adecuado. Tenemos además otra realidad, ¿la frase “excelente presentación” les suena familiar? Es una de las cláusulas incluidas por las empresas en las bolsas de trabajo. En algunos casos los solicitantes elegidos lo son no por su aptitud sino por su apariencia. En ese sentido ¿no podríamos decir que discriminamos no sólo a los gordos sino a los que no cubren cierto estándar de belleza? Las revistas “de moda” bombardean a diario un estereotipo de mujer que pone bajo presión no sólo a las modelos, también a las jóvenes no olvidemos el caso de Anahí, lo menciono por ser el más reciente.

Otro ejemplo. Como parte del caló de los mexicanos utilizamos palabras como “naco”, “indio” o “malinchista” para referirnos a las personas desagradables. En México la discriminación a la población indígena es un problema latente, ¿catalogar a alguien como indio sólo por la apariencia no es discriminación? El término “malinchista” nos remite a la historia, pero quien lo usa ¿conoce su historia? En la Historia Verdadera de la Conquista de la Nueva España Bernal Díaz del Castillo narra cómo Malinalli es hija de un noble o cacique quien muere cuando Malitzin es todavía una niña por lo que su madre se casa con otro cacique. Dicho matrimonio tiene un hijo a quien quieren otorgarle el cacicazgo y Malitizin estorba, deciden entonces correr el rumor de que Malinalli ha muerto para ocultar que la entregaron a unos indios de Xicalango siendo éstos quienes finalmente la ofrecieron a Cortés como esclava. Malitzin logra salvar su vida al conocer las lenguas de los diferentes pueblos con los que Cortés hace trato, ¿a quién debe lealtad Malintzin para ser señalada como traidora?( esta información se encuentra en Capítulo XXXVII de la obra antes citada) Por si esto fuera poco, doña Marina no es Malinche sino Cortés, es en Tlaxcala donde Xicotencatl el viejo llama a Cortés “Malinchi” (Obra antes citada Capítulo LXXIV). ¿Por qué permitir entonces que se utilice un término que es completamente obsoleto? Además de que el uso sólo puede mostrar ignorancia, ¿será para continuar con el arquetipo de la mujer como sinónimo de maldad y traición?

Recientemente el actor Ari Telch fue objeto de burla al señalar su bipolaridad, cuando la bipolaridad es un padecimiento psiquiátrico, las acciones obsesivas del sujeto no son controladas, el paciente presenta períodos maníacos y otros depresivos, el tratamiento es complejo, la lucha constante, si minimizamos el problema con burlas ¿no corremos el riesgo de difundir un mensaje erróneo?

Un caso parecido fue el de Germán Fernández Noroña al llamar a un twittero “down”. El síndrome de Down es una alteración genética del cromosoma 21, es decir hay tres cromosomas 21 en lugar del par. Entendemos ahora que hay personas con “capacidades diferentes” por quienes se ha exigido derechos y no ha sido sencillo fomentar la cultura de la no discriminación. La colocación de rampas en escuelas, incluso la creación escuelas especiales en las que se enseñan oficios a personas con síndrome de Down ha roto con la idea de que poseen retraso mental severo. En Burguer King yo tabajé con una niña con síndrome de Down que estaba encargada del comedor, en otra sucursal un chico atendía a los clientes en la caja registradora. ¿por qué entonces utilizar burlas que fomentan la discriminación?

La ley SB1070 en Arizona nos remite a un problema político y social: los inmigrantes. Si bien como asunto legal y político tiene su razón de ser, lo que es criticable es el estereotipo creado el cual no es siquiera: ilegal-delincuente, sino: latino-delincuente. Puesto que se detiene a las personas por “dudas razonables” es decir por su apariencia. Esto en un país con antecedentes de esclavitud, donde se ha marginado a la población de raza negra y donde a pesar de contar con una población multiracial no se ha terminado de entender la otredad, realmente coloca en riesgo y bajo la mira a un sector de esa población: los latinos.

A reserva de que resulte exagerada esta serie de planteamientos, ¿podríamos negar el fondo real de los comentarios? Es obvio que si vemos sólo un caso y lo descontextualizamos pareciera exagerado, pero omitimos que cada uno de estos comentarios tuvieron un origen. Lamentablemente ese origen está basado en la ignorancia y en una mala educación. Un individuo a quien se le educa y fomenta el respeto y el completo entendimiento de la otredad no discrimina, si insulta (porque somos seres humanos racionales pero no por esto no emotivos) lo hará sin utilizar arquetipos que de principio logra distinguir como falsos y excluyentes. Considero que exigirle a alguien respeto por una mal llamada “minoría” no es censura, simplemente es romper con la costumbre de etiquetar, sobajar y discriminar al otro sólo por ser diferente a nosotros. Cambiemos ese antiguo modo de ver las cosas. Recordemos que no por ser una costumbre quiere decir que es correcto y que así debe ser para siempre. Los debates se ganan con argumentos, no con insultos y mucho menos esos estigmas que venimos acarreando sólo porque no nos hemos dado la oportunidad de conocer la historia, las enfermedades o las personas.

Por una vida sin violencia para la mujer.

2010-08-25T22:52:00.000-05:00

Publicado en SDPnoticias el 23 de junio del 2010

La columna de hoy es concretamente vivencial, una serie de ejemplos con los cuales intento crear conciencia en cada mujer acerca de sus derechos y sobre todo mostrarles que la violencia no es sólo la física. Cuando decidí mi proyecto de tesis y elegí a Rosario Castellanos me pregunté si realmente era vigente criticar la educación para la mujer mexicana, tomando en cuenta que ya estamos en pleno siglo XXI, sin embargo hace un par de meses una compañera de la Universidad fue golpeada brutalmente por quien se presume era su novio, los profesores se organizaron y cuestionaron a los alumnos hasta encontrar el nombre del responsable, pero dicho alumno “misteriosamente” decidió faltar de forma prolongada a clases, por tal motivo fue imposible someterlo a juicio, expulsarlo y entregarlo a las autoridades correspondientes.

Además del caso antes mencionado he conocido otros de mujeres que por mencionar algo: no conocen su cuerpo o estudian carreras para “señoritas” como literatura, gastronomía o pedagogía porque al final simplemente se casarán y se dedicarán a su familia.

Justo el día de hoy observo los siguientes casos:

Caso #1

Una chica está leyendo en el pasto del jardín de la Universidad a la que asisto, de repente tres individuos se acercan riéndose, élla sólo atina a decir: “pendejos”, mientras sujeta enfurecida el libro que se encuentra sobre su mochila. Uno de los jóvenes se inclina en el pasto queriéndola besar sin embargo ella lo rechaza desviando la cara, es su novio. El chico insiste, al obtener como respuesta sólo frases como déjame o vete decide arrebatarle el libro y la mochila para sentarse sobre sus piernas y continuar enérgicamente su insistencia de besarla. Los amigos, que hasta ahora siguen riendo, lanzan una risotada al ver que el “amigo” se le ha acostado encima a la chica. Ésta sólo atina a cruzar los brazos y continuar su desvío de los besos bruscos que el chico pretende imprimir en la boca sin tino a pesar de insistir por largo rato. Se cansa, decide sentarse en el pasto y los amigos dejan de reir para retirarse haciendo un ademán. La chica entonces sólo puede articular por la cólera “no me gusta lo que haces” y recibir en silencio las quejas del novio hasta que éste decide dejarla en paz marchándose.

Caso #2

En la salida del centro comercial se encuentra un matrimonio esperando su turno para cruzar la avenida, él carga al bebé y una bolsa pequeña de la tienda, ella camina un poquito más atrás con dos bolsas grandes. Luz verde, la pareja avanza hasta que el hombre se topa con una chica más joven de vestido corto que viene en sentido contrario, justo al momento que se cruzan él se acerca y le grita: ¡Mamacita! La joven no voltea, la esposa decide mirar hacia otro lado, él al notar que el bebé llora le grita a su mujer: pásame la botella (mamila). La esposa sólo calla y le pasa la mamila.

Durante el gobierno de don Porfirio se escribieron infinidad de manuales de conducta, incluso muchos de los intelectuales (en su mayoría escritores) a partir de esa época fueron nombrados “los amigos del bello sexo”, “los amigos de las señoritas mexicanas” ó “los admiradores de las señoritas mexicanas”, su función era aconsejar a la mujer y hacerle ver cuales eran las virtudes más admiradas por los caballeros por medio de folletines, suplementos semanales, manuales y novelas. Uno de esos “consejeros” es Manuel Payno, basta con observar sus personajes femeninos en “Los bandidos de Río Frío” para darnos cuenta en la disciplina impartida a las mujeres. Como si el género determinara las actividades para las cuales son capaces los individuos. Cuestiones como el sometimiento en todos sus aspectos nunca serán justificados y menos con quien se comparte un afecto.

Estas situaciones, que aclaro son reales, ejemplifican claramente el atraso que aún existe en cuanto a educación femenina se refiere pues aunque ya tenemos el derecho a la educación antes llamada “científica”, el derecho al voto y recientemente el derecho a decidir, cuestiones como la idealización de la mujer permanece (ama de casa que vive dedicada sólo para atender al marido y a los hijos sometiéndose completamente a su voluntad), de tal forma que su identidad y sus derechos se ven nulificados.

Las mujeres tenemos las mismas capacidades, derechos y obligaciones que los hombres, podemos decidir y una de esas desiciones es vivir sin violencia, de ningún tipo y sentido.

Les recomiendo que se acerquen y conozcan el sitio web de Vida sin violencia del Instituto Nacional para las Mujeres o directamente a la asociación específica para brindarles apoyo:

http://www.e-mujeres.gob.mx/wb2/eMex/eMex_Directorios_para_asesoria_juridica_en_apoyo_a

Eduquemos a nuestras hijas para que tengan la capacidad de decir “no” “basta” y tengan el valor para denunciar actos violentos, por una vida sin más violencia.

Nuestra hermosa capital. Buñuel, López, Vargas y Monsiváis.

2010-08-25T22:47:00.001-05:00

Publicado en SDPnoticias el 21 de junio del 2010.

Diferentes artistas han mostrado, desde su género y estilo, las consecuencias del correr del tiempo en la sociedad y estructura de nuestra hermosa capital. Hablaré de personajes como el cineasta Luis Buñuel, el dramaturgo Willebaldo López, el dibujante (o monero) Gabriel Vargas y finalmente Carlos Monsiváis.

La modernidad avanza de forma que nuestra ciudad se ha visto modificada ¿quién no recuerda la película: Los olvidados de Luis Buñuel? Lamentablemente, como lo refleja la película, la ciudad camina al ritmo de la modernidad y relega a un sector que no puede seguirle el paso: la clase baja, los olvidados. Dicho sector pierde cada día mas oportunidades y es víctima de vicios, de la crueldad pero también de la indiferencia de aquellos que no son tan diferentes sin embargo tienen la fortuna de tener un poquito más, es decir, un sueldo mal pagado. En otros casos, el desconocimiento de las familias al verse forzadas a un trabajo arduo sin suficiente remuneración. En su película Luis Buñuel nos hace notar que no sólo se incrementa la brecha que separa las clases altas y bajas, también desplazamos a un grupo numeroso: los campesinos.

En clase de Teatro hispanoamericano del siglo XX nuestro profesor Jesús Eduardo García Castillos incluyó acertadamente la obra Los arrieros con sus burros por la hermosa capital de Willebaldo López quien, a la par de Luis Buñuel, refleja como esa masa enorme llamada urbe modifica creencias, costumbres, lenguaje e incluso nuestra visión de “el otro” a quien por ser diferente rechazamos. Así, padre e hijo deben salir de su lugar de origen para caminar por las calles de la ciudad y vender de alguna manera su leña, puesto que es su único sustento. En la travesía son rechazados, humillados e incluso este par de campesinos al notar el cambio de ambiente en la gran ciudad deciden agregar la palabra anglosajona: company su “microempresa” de venta de leña, lo hacen sin saber lo que significa, sólo por intuición y por creer que así tendrán un cambio. ¿El final? Les recomiendo la obra y les aseguro que les hará reflexionar:¿cuántas veces han visto que se discrimina a alguien sólo por defender su tradición?¿cuántas veces hemos juzgado a los demás por ser diferentes?

A Gabriel Vargas en cambio lo recuerdo con afecto. Cubrió mi niñez de alegría con cada historieta de su autoría. ¡Cómo olvidar a la familia Burrón! A esa familia luchona de clase baja, obviamente a esa edad no entendía ese cierto toque de ironía, o la intención real de su obra, sin embargo, a pesar de lo triste las situaciones (no tener suficiente para la comida, encontrarse sin trabajo) las cualidades positivas del mexicano (o chilango) como el optimismo, la honestidad y la solidaridad brotaban en cada número de la revista. El lenguaje de los personajes es parte importante en su obra. Jamás olvidaré la casa ubicada en nuestra hermosa capital, en Callejón del Cuajo número chorrocientos chochenta y chocho.

Finalmente nuestra reciente pérdida: Carlos Monsiváis, escritor. No es necesario quizá mencionar que en el museo “El estanquillo” se ha preocupado por rescatar la cultura popular. Comprometido con la historia de nuestra hermosa capital, así como con la justicia, nunca pasó por alto la matanza de estudiantes en 1968 en Tlatelolco. Trató siempre que sus afiliaciones políticas y sociales fueran congruentes con sus pensamientos, escritos y obras. Al respecto sólo cuestionaré un poco su coqueteo con Televisa. Pero jamás olvidaré , como muchos de ustedes, la forma en que puso a Esteban Arce en su lugar sin que éste se diera cuenta al decirle que su programa, entonces El calabozo, era: “la escencia de la televisión mexicana”.

La mejor forma de mostrar elocuencia de Monsiváis para retratar a nuestra hermosa capital es retomando sus palabras, en este caso de sus Días de guardar, publicación de 1970 y en la que apunta:

El país en ascenso. ¿Dónde se localiza su personalidad moderna? En el crecimiento de la industria, en el desenvolvimiento de la banca, en el impulso desarrollista de las ciudades. México y la explosión demográfica. México y el auge de la burgesía nacional. México y las inversiones extrangeras. La dimensión contemporánea se ve estimulada a contrario sensu por las nuevas subculturas y, de modo afirmativo, por el estallido que deposita en cada hogar, automóviles y refrigeradores. El retrato de la burguesía incluye sus pretenciones y sus incertidumbres. Venga a nos el universo concentracionario de los hoteles disneylándicos: Continental Hilton, María Isabel Sheraton, Fiesta Palace. Venga a nos el reino de los grandes almacenes y las cadenas de restaurantes, el reino de Dennys, Sanborns, Aunt Jemima, Aurrerá, Minimax, las boutiques y los supermercados, la televisión a colores y el autoestereo, las tarjetas de crédito y las giras de veintiún días por el viejo continente. Pero también venga a nos el reino de los psicoanalistas y la quiromancia, de los tranquilizantes y el terror a no pertenecer. La burguesía se ha trazado un plan de ataque, de apropiación de seguridades y grandezas.(...)Pero desde una perspectiva, nada logra disminuir o atenuar el peso específico de los hechos y a la luz del 2 de octubre la historia de los años reciente cobra otra significación. Un acto represivo ilumina un panorama por esa virtud de las situaciones límite que esencializan y concentran. 1968, dice Octavio Paz, fue un año axial. No explicó al país de modo sustantivo, nos despojó de la adjetivación. Obviedades para el manejo del pesimismo...

Hoy por hoy nuestra ciudad se encuentra en las mismas condiciones, pero podemos notar que ese “manejo del pesimismo” debemos aplicarlo también a una situación nacional que pareciera agravarse día a día. Pero nuestra hermosa capital se levanta con cálida mezcla de modernidad y palacios antiguos. Rescatemos aquello que los artistas antes mencionados han tratado de enfatizar: el coraje ante la adversidad, el optimismo, la honestidad. Póngamos solución a la pérdidad de identidad. Recordemos que como pueblo tenemos necesidades específicas. Notemos la riqueza de nuestras costumbres, la ciudad de México es un paraíso cultural, Monsiváis lo comprobó al caminar plácidamente a través de sus calles. Sobretodo no adoptemos ese manejo del pesimismo porque es un pequeño paso a la pérdida de memoria y una ciudad o país sin memoria jamás analizará su pasado para vencer a los monstruos que se erigen en el presente.

Epitafio para José Saramago.

2010-08-25T21:32:00.003-05:00

Publicado en SDPnoticias el 19 de junio del 2010.

El encuentro con un escritor siempre es casual, mi punto de partida es El hombre duplicado. A partir de ese momento me pregunto: ¿dónde vivirán aquellos que llevan mis propios rasgos? Y cuando en la calle encuentro un rostro conocido es Saramago el nombre que recorre mi mente.

Imaginar por ejemplo, los diferentes obstáculos que una sociedad debería aprender a superar para no mutilarse o extinguirse recorren las líneas metafóricas de Ensayo sobre la ceguera y Ensayo sobre la lucidez. Entonces encontramos a un José Saramago que nos enfrenta a nuestros monstruos, a la maldad que divide, al individualismo que no permite superarnos y lo hace de una forma tan verosímil que nos recuerdo a Segismundo y la vida es sueño pues esa “ficción” podría ser perfectamente una realidad que nos dejaría enseñanzas si tan sólo las tomaramos en cuenta.

Comprometido socialmente, predica con el ejemplo. Respeta las letras y a los individuos. Es claro cuando afirma que no debemos olvidar nuestra infancia. Saramago nunca deja de ser niño. Se cuestiona, crea, es bondadoso. No nos asombren entonces obras como El evangelio según Jesucristo ó Caín. Aún no entiendo la ofensa de los católicos y me permito aquí hacer un paréntesis: ¿No es más ofensiva una iglesia que no aleja a los sacerdotes pederastas de los niños? Ó ¿a quién detiene las manos en pleno holocausto? Saramago en cambio con la elocuencia de un novelista, utiliza artificios de tiempo, de imágenes, entrelaza historias para cuestionar un poco la ya de por sí reinterpretada historia. Caín se abre entonces ante nuestros ojos como un juego temporal en el que el personaje principal de Saramago es puesto a prueba hasta el límite. El creador pone a prueba su criatura de la misma forma que lo hace Dios.

Pero la bondad infantil de Saramago se vierte no sólo en la amplia herencia narrativa que nos deja, también la muestra en su poesía poco conocida, al menos en menor grado que su prosa. Veamos el epitafio dedicado a Luís de Camões en su poemario titulado Los poemas posibles:

¿Qué sabemos de ti, si tan sólo dejaste versos,

qué memoria quedó en el mundo que viviste?
¿Del nacer al morir ganaste un día

o perdieron tu vida los versos que escribiste?

En ese mismo desamparo hemos quedado nosotros con tu pérdida José Saramago ¿Cómo abrazar al pueblo portugués si esta pérdida nos duele a tantos? Cada libro escrito queda como una moraleja para no perder la palabra justa que encierra, mas no oprime, el sentido literario y de vida para Saramago, repito: el compromiso. Compromiso con la voz que viaja a través de los signos lingüísticos y que dejan una huella a quienes lo leen. Compromiso porque hasta el último momento fue congruente con sus ideales literarios, políticos y sociales, y lo digo sin calificarlos.

¿Qué palabras concederle a un Nobel cuando él mismo ya nos escribió su despedida en su poemario El amor de los otros? No me queda más que dejarles a ustedes ese pedacito subjetivo de Saramago en mis lecturas y compartirles esa poesía que podría utilizar para decirnos hasta siempre.

“A ti regreso, mar”.

A ti regreso, mar, al sabor fuerte

de la sal que el viento trae hasta mi boca,

a tu claridad, a esta suerte

que me fue dada de olvidar la muerte

aun sabiendo que la vida es poca.

A ti regreso, mar, cuerpo tendido,

a tu poder de paz y tempestad,

a tu clamor de dios encadenado

de tierra femenina rodeado,

cautivo de la propia libertad.

A ti regreso, mar, como quien sabe

de esa tu lección de sacar provecho.

Y antes de que la vida se me acabe,

de toda el agua que en la tierra cabe,

en voluntad tornada armaré el pecho

Midnight by Elan

2010-07-26T01:36:00.001-05:00

Rola de Domingo por la noche.

Marina

2010-07-23T09:56:00.003-05:00

Mi nombre embriagado con la sangre de múltiples sacrificios fecunda la temporalidad de mi tierra, penetra mi sangre y le da vida a mi espíritu. Es el dominio sobre mi raza así como su salvación. Sobre mis ancestros se edificó mi nombre para construir lo que soy.

¿Qué soy?

Una heredera más de Tonantzin ahora vertida en rosas, un leve recuerdo del llanto infantil consagrado con obsidiana. Soy la plegaria elevada al cielo con aroma a copal mientras mi piel arde. Profecía cautiva entre la espuma de un mar que trae fuego y espadas. La lengua de mis estrellas se apaga intempestuosamente en el firmamento, el Sol esconde a lo lejos su significado mientras la Luna es ahora la depositaria de cada número y lógica que sostenía mis pies. Ahora la realeza de Malitzin abre el camino a su divinidad, guarda su sabiduría devolviéndole la pureza a su cuerpo poseído por vanalidades y excesos. Me ha desposado el Dios mismo que cruzó el océano para encontrarme y ha sido él quien con su fuego derrumba mis raíces para llamarme Señora. Madre e hija sufriendo el dolor de parto. Madre e hija llorando por la Señora que viene del Mar para consolar a sus hijos.

Hoy.

2010-07-22T12:20:00.003-05:00

Las ideas agolpadas en la mente, las memorias gritando al oído y los sentimientos que de plano buscan sacarme de la confusión y el letargo. Escojo palabras sin darle tregua al azar porque no creo en las coincidencias y tampoco creo que estés aquí para marcharte de nuevo.

Busco la forma de decirte lento lo que tengo pero espero y trato de medir la dosis de esta locura que por más simple puede dañar tu esperanza y claro los restos de emoción vertidos en mi vida.

Ahora cuando ya no me es permitido guardar silencio creo en él como la única solución para hacer que vuelvas.

Hoy que de repente imaginé tu cara, expresión eterna de calma, tus manos delicadas de ademanes exactos. Reconozco el sentido de tu constancia en la memoria. Se puede vivir tan ciego, sientiendo a borbotones. Explosiones esporádicas que nunca pude relacionar a tu memoria hasta el día de hoy.

Hoy que nada de esto puede ser tuyo en la forma deseada. Que no podrás siquiera tener el conocimiento necesario de mi persona para descubrir en una simple línea el ligero aroma a sentimiento de la forma en que yo siento.

Debate "Adopción y matrimonio sin discriminación".

2010-07-18T19:55:00.003-05:00

El domingo 11 de julio a las 22:30 hrs. en el programa Código de Canal 40 se realizó un debate sobre matrimonio entre personas del mismo sexo y adopción. Se presentaron las diputadas Enoé Uranga del PRD a favor y la diputada Augusta Valentina Díaz de Rivera Hernández del PAN en contra. Sólo puedo agregar que un argumento válido no es la duda puesto que para debatir debemos informarmos lo suficiente para defender nuestras posturas.

Familias homoparentales y homomaternales

2010-07-05T14:59:00.018-05:00

*Los videos son cortesía de Liz Orozco, quien realizó la grabación y se esforzó para subirlos a facebook. Ericka Rojas me proporcionó dicha grabación para colocarla en este blog. Mi agradecimiento para estas lindas mujeres.

El primer paso para el reconocimiento social de las parejas homosexuales fue la Ley de convivencia, la cual otorga derechos a las parejas del mismo sexo. El siguiente paso es hablar de la adopción y la maternidad en aquellas parejas que así lo decidan. Sin embargo, la pregunta más importante no es si está lista la sociedad para ello sino en realidad cuánto hemos dejado que los mitos como "traumas infantiles" ó "transmisión de conductas gay" crezcan en nuestras cabezas (incluídas en las parejas homosexuales), como para impedir que abramos ese abanico de posibilidades. A continuación les ofrezco una serie de videos del programa Escuela para padres. Se exponen dos casos: una familia homomaternal con una hija y una madre que tiene en principio un matrimonio heterosexual, se divorcia y vive el proceso de reconocimiento de su homosexualidad a la par de la educación de sus hijos como madre soltera.

"El lenguaje es la herramienta para darle a conocer a nuestra hija la realidad".

"El decirle a nuestras hijas que somos lesbianas es importante porque de esa manera desarticulamos la discrminación" Se retira la connotación negativa de la palabra.

"Salir del clóset delante de ellos les abrió un mundo de posibilidades hasta de autodefinirse y ser lo que se les de la gana".

"El único camino sólido es sobre la verdad".

Rompamos el mito de transmitir conductas o traumas por la crítica social. "No hay marcas". "Todas las personas son diferentes en sus gustos".

"La única patología digna de tratarse es la homofobia, porque esa sí hace daño". "Mucho tiene que ver con el miedo, no acercarse, la intolerancia, todo esto tiene que ver con el miedo". "La capacidad de amar y respetar al otro sea o no parecido". "Salud es tener la capacidad de amar al otro"."La posibilidad de familias homosexuales o heterosesuxuales que le digan a su hijo: toma la condición que quieras, toma la pareja que quieras, sé feliz, inténtalo".

Atenco, 2006

2010-06-30T21:13:00.003-05:00

*También pueden checar el blog del periodista en Milenio donde él publica éstas notas

Hoy ordena la corte la liberación de los presos políticos, sin embargo aún queda impartir justicia a las 27 mujeres violadas así como hacer responder a los culpables por todos los atropellos cometidos en el 2006.

A continuación para aquellos que no poseen una cuenta Twitter o para quienes no son asiduos a esta red social, les presento una serie de notas (twitts) compartidas por el periodista Diego Enrique Osorno, notas tomadas en el 2006 y que narran parte del abuso sufrido ese día en Atenco. Les advierto que son fuertes, que de ninguna manera los reproduzco por morbo, pero sí creo que es importante crear consciencia sobre la gran injusticia que prevalece en nuestro país, hacer que por fin México tenga memoria y exija justicia.

“Mientras espero una entrevista reviso mis notas de aquellos días de Atenco en 2006.” Así inicia Diego Enrique Osorio, @diegoeosorno en Twitter.

"Venía un señor que yo escuchaba que traía rotas las costillas, venía otro señor bien ensangrentado y otro así con sus manos" M. García

"De mí abusaron sexualmente. Al yo negarme del abuso, me golpearon todo lo que pudieron". Fotógrafa

"A las mujeres nos trataron como un botín, como decir: "¡Ah! Aquí están 6 mujeres" y todos los hombres encima de ellas". Fotógrafa.

"A mi pareja los policías le gritaban "¿Así te la coges güey?", cuando me estaban haciendo cosas a mi". Fotógrafa.

"Yo traía mi espalda bien marcada, un ojo me lo cerraron de una patada; aún me duele la espalda, la columna", activista detenido.

"Decían que ahora en una barranca nos iban a aventar, nos iban a matar, que estábamos solos, que a ver que dónde estaban los machetes".

"Cuando recibí el primer golpe, ahí me salieron mis dientes".

"A la fecha no he conocido a los que secuestré y ¿con qué lo voy a secuestrar si soy campesino, ¿con mi pala, mi azadón, mi machete?".

"Al señor Arnulfo Pacheco le pegaron a pesar que hasta los vecinos les decían "¡No se lo lleven...! ¡El señor no puede caminar!"

"Llegando al camión me cargan tres policías y me avientan a una montaña humana, de gente. Así, una montaña humana, nos van aventando".

"A una compañera le decían que..que les dijera "vaquero", ¿no? y mientras ellas decían "no", más le pegaban, le pegaban".

"Ya de tanto golpe, ya la compañera decidió hacerlo y dijo "vaquero" y todos los policías se ríen, ¿no?, si, como si fuera un juego.

"Uno me sacó el aire, y me caí al suelo, y dijo "Ya está llorando este güero" en tono burlón."

"Nos subieron a una camioneta, y luego a un camión. El camión olía a sangre, había un charco de sangre".

"Todos los policías te querían dar un golpe, veías como corrían".

"Íbamos 54 personas en el pasillo del camión, unos encima de otros y la sangre te goteaba de la gente que iba encima de ti"

"A la alemana le decían "tu estás bien bonita, tú no tenías que estar metida en esta onda de zapatistas, cásate conmigo", ella se quejaba"

"Se oía como la magullaban. Le rompieron el collar, le arrancaban el pelo de la cabeza, se quejaba. Hasta atrás se oían mas mujeres".

"Las estuvieron tocando sobre los senos, los glúteos, las insultaban, las decían "Perras, seguro que estás sidosa" y cosas de ese tipo".

"Suben policías al camión y en mi espalda ponen a otra compañera, hoy sé que es una de las compañeras españolas, y la empiezan a desvestir".

"Yo pensé que la estaban violando por lo que oía. Ahora sé que parece que no alcanzaron a penetrar pero le pusieron una vejación monstruosa"

"Nos meten entre los asientos de tal manera que quedaban nuestras rodillas en el piso, el pecho sobre el asiento y la cabeza en el respaldo"

""Gachupina, mira dónde te viniste a meter pinche española, pendeja, etarra", le decía a la compañera"

"Le quitan la ropa del torso y empiezan a bajarle los pantalones y ella se desespera demasiado"

“Yo siento como ella trata de aguantar pero los policías la sostienen cada quien de una extremidad, diferentes policías".

"Le introducen los dedos en su vagina, le tocan los senos, la pellizcan ahí y en los glúteos. Y yo siento cómo ella trata de defenderse".

"¡Tengo asma, tengo asma por favor!" y le decían "¡Pues muérete pendeja!"

"A una compañera la ponen atrás, la someten, la desvisten y la dejan con los glúteos levantados y con la cabeza en el asiento"

"Siete mujeres pusimos una denuncia por tortura y violación ahora estamos en ello. No tuvimos acceso a los peritajes dentro del penal".

"En el penal hay una mujer que la llaman la "Loba" que tiene mucho poder que es priista, ella también intentó romper la huelga de hambre".

"Y para colmo, nos vino las regla menstrual el 5 de mayo, traumatizas, adoloridas, con heridas graves y jamás recibimos la atención médica"

"Aparece que 50 policías en el polígrafo salieron negativos, ninguno según esto cometió violencia..."

"...Pero si fueron 3500 efectivos se lo deberían pasar a todos, ellos son juez y parte".

"Luego hemos sido víctima de unos medios, ponen en tela de juicio las violaciones. dicen que no había mujeres detenidas. ¡Eramos 50!"

"Nos formaron en fila india y con la cabeza agachada. Empezaron a quitar, bueno, a mí sí me quitaron la ropa. Me quedé sólo con el blazer"

"Me dijeron que era una revoltosa, que me iban a violar, que igual tenía sida pero que no importaba, que no me iba a salvar".

"Caí sobre otras personas. Yo creo sobre unas cinco personas y ahí me siguieron golpeando, me estaban toleteando los pechos".

"Había una muchacha que gritaba: "ya no, por favor", "ya no, por favor". Después me enteré que la habían violado a ella".

En eso empezó a oler raro el camión. Los policías se iban drogando e iban viendo películas pornográficas en el camión".

"A varias compañeras nos iban mordiendo los senos, nos iban tocando las pompas"

"Nos iban metiendo las manos en la parte posterior del pantalón y, ahí, nos seguían toleteando".

"Había compañeros que lloraban, a los más los golpeaban. Yo no sentía los brazos de mi compañero".

"Mi compañero iba esposado, ya casi iba muerto, iba todo pálido, pálido, pálido".

"Hasta ellos mismos lo iban moviendo con el tolete. "Qué, ¿vas bien?". Uno gritó: "Hijo de la chingada ya se te murió este cabrón".

"Una compañera se bajó los calzones y le enseñó como estaba toda golpeada, pero el director del penal bajó la cabeza y se fue".

"Mucha gente te pregunta: "¿te violaron?" Pues no quiero hablar de eso, quiero retomar mi vida".

"Si a López Obrador, un liberal, lo consideran un peligro para México, ¡imagínate lo que pensaban de nosotros!"

"A una de las españolas le decían todo el tiempo: "¿no puedes respirar, pendeja?, pues ya no vas a poder respirar nunca".

"A las que violaron las llevaron a la parte trasera y allí las violaron, encima de compañeros"

"A los compañeros que tenían lentes se los rompían, "Órale, el pinche ciego”.

"Él se aferraba a sus nalgas pero no llegó a la penetración con el pene, le metió una llave o algo metálico".

"De 3500 policías escogieron 50 para el polígrafo y según esto ninguno usó violencia sexual y solamente 8 usaron abuso fuerte. "

"Siento que quisiera irme al monte, estar solo, llorar a grito abierto. Así yo quisiera. Me golpearon en el alma, no en mi dignidad".

"Una mujer policía me quitó el celular, la pulsera, mis objetos. Me madreaban los pechos y luego me bajo el pantalón".

"Me dijo un policía "Pinche perra, ¿cuántas posiciones te sabes?", y yo "ninguna", y otra vez "Pinche perra, ¿cuántas posiciones te sabes?".

"Me dijo luego"¿Sabes hacerlo con la boca?", "No", "Pues vas a aprender". Uno se bajó el cierre y me obligó a hacerle sexo oral".

"Saqué el semen porque yo no me lo quería pasar y escupí y me cayeron unas gotas en el pantalón. Luego vino otro y fue igual".

"Llegó otro y quería que le hiciera sexo oral, y vino otro y dijo "Déjenla, que ya se han pasado con ella, déjenla ya"

"A dos policías los reconocería muy bien, si alguien me enseñara una foto yo los reconocería muy bien".

"Cuando llegamos al reclusorio uno de los que me defendió me agarró la mano y dijo "Yo hasta aquí he hecho lo que he podido, cuídate mucho"

"Me chequearon la cabeza. Yo dije que traía semen en mi pantalón, dijeron que no podían hacer nada. Me dieron un naproxeno para el dolor".

"A mi cuñada la obligaron a hacer sexo oral. Yo creo que ninguna de las mujeres que fuimos ahí nos salvamos".

"A mi por lo menos no me violaron. Pero sí fui objeto de abuso sexual, me metían mano por donde sea".

"Subían y decían, "a ver, búscame a alguien que tenga una sudadera de tal color. búscame a ese pinche barbón. bájame al gordo. bájame a tal"

"Arriba no dejaban de golpear a la gente más ensangrentada, cuanto más golpeada venía, más le pegaban, más se le insultaba"

"La policía estaba tratando de contarnos, no podía contarnos porque estábamos como puercos, unos encima de otros".

"Olía a sangre el camión. te agachaban la cabeza y lo único que veías era sangre. Por donde quiera chorreaba sangre"

"Decían que no viéramos películas gringas, que eso pasaba únicamente en EU, que estábamos en México y que no teníamos derechos ni madres".

"Lo primero que me llega a decir es, "¿tú eres de la UNAM? tú no eres campesino, se ve a leguas, ya ves como son mamadas lo que dicen"

"Una amiga dice que chirriaba mucho mi mandíbula. Cuando dejé la prisión sentía miedo de salir a la calle y odio, mucho odio".

"Sentía que la vida era una mierda, que lo que nos estaba pasando era muy cabrón. Pero también sentía solidaridad de mucha gente".

"Esos güeyes quieren que el miedo y el odio se te quede en la piel".

"El saqueo y el botín de guerra es norma en la policía en México. Nuestras compañeras fueron el botín que les dio Peña Nieto".

"El policía no necesita recibir la orden, sabe que tiene la impunidad para hacer lo que sea"

"El operativo no fue para implantar la seguridad, el orden y la paz en Atenco, sino lo contrario".

"Los 'excesos', los llamados "excesos de la policía", no son excesos, son su método de operación".

"Día Internacional de la Mujer"

2010-03-14T14:29:00.002-06:00

Discurso de Rosario Castellanos frente al entonces presidente José López Portillo y su gabinete el 9 de junio de 1979 en el Museo de Antropología e Historia:

Y no es equitativo -y por tanto tampoco es legítimo- que uno de los que forman la pareja dé todo y no aspire a recibir nada en cambio.

No es equitativo -así que no es legítimo- que uno tenga la oportunidad de formarse intelectualmente y al otro no le quede más alternativa que la de permanecer sumido en la ignorancia. No es equitativo - y por ello no es legítimo- que uno encuentre en el trabajo no sólo una fuente de riqueza sino también la alegría de sentirse útil, partícipe de la vida comunitaria, realizado a través de su obra, mientras que el otro cumple con una labor que no amerita remuneración, y que apenas atenúa la vivencia de superfluidad y de aislamiento que sufre; una labor que por su misma índole, perecedera, no se puede dar por hecha. No es equitativo y contraría el espíritu de la Ley que uno tenga la libertad de movimiento mientras el otro esté reducido a la parálisis.

No es equitativo - y luego no es legal- que uno sea dueño de su cuerpo y disponga de él como se le de la real gana mientras que el otro reserva este cuerpo no para sus propios fines, sino para que se cumplan procesos ajenos a su voluntad.

No es equitativo el trato entre hombre y mujer en México.

Just because it's Christmas and at Christmas you tell the truth...

2009-12-20T00:58:00.002-06:00

Quiero hablar de un sueño, el sueño que tuve hace un año y es importante porque no me había sentido tan inspirada como en ese momento. Se trata de conocer el amor, no con un nombre o una persona en específico, sólo amor. Se trata de reconocer el sentimiento porque la vida cambia en sí misma de sólo pensar y creer en él.
Es tan simple como caminar separados y reconocer en el otro la verdad por un instante, saber pese a todas las mentiras y las máscaras usadas cotidianamente que ese alguien a quien ves (sin mirarlo a veces) se desnuda ante tí hasta convertirse no sólo en tu reflejo sino en tu motor y la base de cada pensamiento.
A veces decimos "te amo" convencionalmente o decimos "te quiero" a destiempo y sin correspondencia para llenar formularios, cubrir falsas expectativas o por miedo a romper con lo ya logrado y comenzar de nuevo. Sin embargo descubres que nunca las palabras son tan fuertes como la voz que escuchas, las letras que se convierten en pequeñas señales lejanas o la imagen convertida en diferentes seres pero que sabes es a quien amas ¿suena contradictorio? Tal vez pero es la más lógica y mejor forma de explicarlo, de la misma forma que se explica el que me niegue una y otra vez a escribir tu nombre.
Y como todo sueño a veces toca despertar.
Las imágenes se disparan frente a nuestros ojos, claves de lo que el otro deja adentro...
Ya no te busco en la letra de las canciones porque he descubierto que sabes a la melodía que llega sin avisar un 18 de diciembre como la magia que se quedó dentro de mi hace justo un año. Por un momento quise cuestionar eventos pero ¿cómo puede un simple ser humano cuestionar tanto a la vida si a lo único que debiera dedicarse es a sentir?
Entonces cierro los ojos y escucho...
El amor es mi mirada a los seis años plena y llena de ilusiones.
El amor es un par de calcetas en el aire mientras se comparte la culpa de ser un par de niños.
El amor es no haberle dicho que le amaba y huir.
El amor es haber dibujado un paisaje chiapaneco en mis sueños y congelarlo ahi con el azul de sus ojos.
El amor es una taza de café.
El amor son unos ojos tristes que insisten en querer ser libres.
El amor son un par de hoyuelos que se delatan al compás de su risa.
El amor es una simple melodía que describe perfectamente la historia que te quiero contar.
El amor es tu nombre, tu forma, tu nacionalidad, tu ir y venir, tu ausencia, tu vino, tus manos, tus noches de insomnio y jornada de trabajo.
El amor soy yo pensándote de la misma manera en un momento inoportuno. Sólo por que sí.

(just push it is for you)

Paz

2009-11-22T19:23:00.003-06:00

Escribo.

"Se solicita la presencia de Médico Interno en el consultorio de Angiología a las ocho en punto,¿qué dice doctora?"

¿Qué podía decir? Nunca me había hablado tan dulcemente y su sonrisa entre pícara e inocente era esa noche particularmente especial.

Sí, - finalmente respondía- a las ocho en punto.

Tocó con un roce suave, casi perverso y descuidado mi mano, tomó su expediente y se fue. Así era ella. Su andar lento, entre desgarbado y tímido, sus movimientos firmes... ¡la textura de su voz!

Cierro los ojos.

Habría caminado toda la noche por esos pasillos: muestras sanguíneas, curación de heridas, llevar pacientes a Radiografía. Ciertamente una noche lenta pero así es y punto, nadie se preocupa por un Médico Interno de Pregrado, además es parte de una formación ruda para una vida difícil. Pero las lágrimas corrían con la misma velocidad a la que el pizarrón de pendientes se saturaba. ¡No dormiré! Salgo de un cuarto a otro aún queda el ala derecha del piso de Medicina Interna por visitar, pero ¡es suficiente! La jefa de enfermeras me obsequia una manzana mientras insiste:

"El suelo no es un lugar muy adecuado para una doctora, ¿lo sabe?".

06:30a.m. Guadalupe es la paciente del cuarto 512, también hace poco solía ser enfermera. Hasta que un día comenzó a quejarse de cefaleas intensas, ahora sabemos que es víctima de cáncer por lo que permanece sedada y con una sonda nasogástrica instalada lo que le permite nutrirse lo cual es excelente pero le impide comunicarse. Tomo una muestra de orina... ¡Demonios! ¡Olvidé su quimioterapia!

"¡Oye Noemí no seas mala, háblale a la jefa de enfermeras y pídele que prepare a Guadalupe mientras sube el camillero anda por favor! Mientras yo voy rápido a bañarme, ¡corre, corre por favor" suplicaba.

"Está bien, pero sabes que el Dr. López me regañará si se entera" fue su respuesta.

Era obvio que se enteraría porque Noemí le contaría cómo una vez más salvaba mi pellejo.

¡Lista! Expediente en mano salgo del elevador y entro a la sala de espera del área de ambulancias. Dos asientos vacíos al lado del pequeño altar, coloco la camilla de Guadalupe frente a mí al tiempo que me dejo caer en uno de los asientos. Ese baño apenas engañó los sentidos, favoreció la relajación por tanto los músculos se destensan, la silla es ahora tan cómoda. Observo a Guadalupe con sus ojos cerrados plácidamente, ¿por qué no hacer lo mismo?

La neblina cubre perfectamente el campanario de la iglesia por las mañanas, el tañir de las campanas sirve de guía para los rebozos multicolores que como cada domingo parecen volar juguetonamente en busca de la salvación eterna, su ritmo también armoniza con el sonido de las botas y el trotar de los caballos. Recorrer los empedrados a prisa es imposible, la lluvia de la noche anterior dejó el riesgo de resbalar, mejor caminar lento de tal suerte que te invade el aroma a café recién tostado o en su defecto, ese olorcito tierno de carbón presto para cocer unas tortillas hechas a mano.

Abro los ojos.

No sabía que la neblina era azul.

"Doctora, ¿usted también va a el Hospital 20 de noviembre?"

"Si claro" -respuesta improvisada.

"Entonces compartiremos ambulancia"- con sonrisa franca.

Mirada nerviosa que se desvía hacia el otro paciente, un señor de la tercera edad al que digo, en el afán de disimular mi sorpresa, un rápido buenos días.

Sonrío.

Veo el reflejo de tu bata alejarse.

El pequeño de la cama diez está llorando - bueno ya casi es hora de la cena- observo de reojo el reloj, el laboratorio me debe algunos resultados.

20:00 pm Siento vergüenza de mi propia persona, nunca me creí capaz de lastimar a alguien de la forma en que hoy lo hice. Nunca me creí capaz de tener tus labios tan cercanos y no besarlos.

Eladio me confesó anoche: "Todo había desaparecido desde los primeros versos y yo estaba en el mundo perfecto donde el pescadito rojo disparaba en rápidas curvas por el agua verdosa del estanque..." Es claro que al igual que ese pescadito te alejas turbiamente para no dejar rastro, para sustraerme de este mundo donde nada ya es igual, ni siquiera mi grado. Muerdo esperanzas, horas exhaustas por una búsqueda que me escupe tanto dolor al cuerpo. Repito tu nombre mil veces: Paz. ¡Imposible! No puedes ser Paz porque esta angustia dentro me grita lo alejada de mi realidad a esa palabra. ¡Pero es tu nombre! No tengo otra forma de buscarte así que dejo que sean mis palabras quienes te encuentren.

No tardes.

Cerezas.

2009-10-30T11:21:00.002-06:00

Acercó suavemente los dedos hacia sus labios, era una cereza, la colocó en su boca y dijo: si hoy no tienes tiempo podemos jugar mañana. Apenas si podía sentir esos labios susurrando en su oído, apenas si sentía el rubor en las mejillas y el almíbar bañando su lengua...No se movió tan sólo cerró los ojos mientras el calor de esos labios tocaban la comisura de su boca, aliento tibio para su rubor interno.

Desde ese momento, no puedo dejar de pensar en las cerezas...

De nuevo Nelson Simón y yo...

2009-10-18T16:19:00.003-05:00

No puedo describir qué llamó fuertemente mi atención de él. Su forma erótica de hacer poesía, su forma de hablar del amor. Quisiera sentarme a tomar un café con él y discutir sobre su idea del amor. Que me llene de las palabras que ahora me faltan. Sin embargo ese concepto tan mío de amor que nunca pude describir, que tantas personas buscan clasificar porque así debe ser, Nelson Simón lo limita a una palabra: "Ragazzo".

Leo su poema y digo: ¡Es verdad! El amor es un ragazzo. Y no hablo de un italiano o de un portugués. Ni siquiera hablo de un hombre o de una mujer. De un ser joven o de un adulto. De un ser hermoso o de un ser exótico. Hablo de un RAGAZZO. Ese ser que toma sin vacilaciones tu mano, abarca lo indisoluble y etéreo. Cambia de cara, de aficiones y de gestos, pero es único: es amor. Es un sentido sinsentido, contradictorio y amado, fiel pero inestable.

El amor es un día de suerte a plena luz del día. Pero puede suceder trágicamente de noche o viceversa.

Si tan sólo pudiera dialogar con Nelson Simón como lo hice hace unos minutos con su poema. Decirle que quiero leerlo y necesito sus libros, que me cuente cosas porque necesito su experiencia, que me lea "Ragazzo" con su propio sentir porque debo comprender el mio.

Quiero hablar con él como un amigo, como el que no tengo, o como el que siempre hace falta.

Pero mientras eso no suceda. Leo "Ragazzo" de nuevo.

RAGAZZO

La palabra ragazzo, no tiene traducción:
lo aprendí bajo la luz intensa del verano de Roma,
aún fascinado por el mármol piadoso
de la fuente de Trevi; mientras recorría,
-invisible y absorto- Piazza Venezia.

Perdido en la conversación sin sentido
que sostienen los turistas; cansado
de admirar los estragos del tiempo
que hace polvo la carne y silencio la piedra,
me senté en un banco
a ver cómo la tarde descendía hacia el Trastevere.
Con ella, envuelta en sus pañales, iba mi alma,
y alguna ilusión vana como el país del que había llegado.
(Por entonces había comprendido que la isla
siempre habrá de dolernos como un cardo, que, pobre,
se enquista en nuestro pecho).

La palabra ragazzo, no tiene traducción:
no la busquéis en vano en los diccionarios,
no preguntéis por su significado ni en las plazas más nobles,
ni en las sórdidas tabernas donde el humo del tabaco
y el olor de la cerveza, se entrecruzan como un cisne invisible
que te empuja hacia la tentación.
Los sensuales muchachos de La Habana,
abiertamente tristes como sus playas,
nunca podrán ser nombrados con la palabra ragazzi.
Los alegres chicos de Andalucía, con labios
que se ofrecen cual carnosas olivas,
nunca van a reír con la dulce perversidad
de un ragazzo. Los modernos jóvenes de Nueva York,
con sus músculos perfectos como el acero que sostiene a su ciudad,
no pueden abrazar con esa pasión antigua,
mezcla de sangre
y lirio tostado por el sol mediterráneo,
que arrastran los ragazzi.

El ragazzo se sentó a mi lado en el sencillo banco de Piazza Venezia,
y la ciudad de Roma, hasta entonces sólo esplendor de ruinas y de sueños,
fue otra de repente. Tuvo el misterio y el glamour
que yo había imaginado para ella.
Habló y apenas pude comprender,
al extender su mano, firme como los puentes que atravesamos,
que me invitaba a andar,
cuando junto a la tarde descendimos hasta el Trastevere.
Vimos pasar los botes y algún pájaro gris, cual fantasmas románticos.
Sentimos en nosotros el aroma culpable de los hombres
que antes se habían amado junto a las calmas aguas.
Nunca dejé su mano. Nunca dijo su nombre ni quise preguntarle.
Pudo llamarse Adriano, Fabrizzio, Giuseppe, o Giuliano:
nombres que siempre dejarían su música en el esmalte de mis dientes.
Su perfil me acompaña aún como las imágenes de esos jarrones
que he visto en los museos. Su boca me sigue recordando
la luna atada sobre el Trastévere. Su pelo descuidado,
su cuerpo perfecto y dispuesto
solo pueden caber en esa palabra intraducible: ragazzo.
Yo aprendí aquella tarde lo que ya Pasolini
había visto en los pepillos romanos,
lo que le hacía vivir, cada noche, al borde del abismo,
siempre dentro del puño pálido y seductor de la muerte.

Nelson Simón.

El lenguaje.

2009-10-18T14:00:00.003-05:00

Admirar a los grandes es inevitable claro cada quien acude a la selección personal dadas sus aficiones, eso es más que sabido pero, también después de cierto tiempo, la incapacidad de los modelos gramaticales y narrativos para traducir al autor en un medio escrito es inevitable. Constantemente vemos a escritores hurgando en el lenguaje. Buscando nuevas formas, jugando con ellas como si fueran plastilina.

Descubro a Juan Carlos Becerra, a Jaime Sabines exclamando que el lenguaje no les basta, no les es suficiente para acercarse a ella... a su musa. Pero hay personajes como Julio Cortázar, como María Luisa Puga que juegan y buscan opciones, recrean una novela y la convierten en antítesis de lo ya escrito sin dejar de lado el amor. El amor puede ser sensual o espiritual. Cuestión de recuerdos o matices de algo que se vive al azar. La Maga siempre me ha tenido impresionada y siempre que viajo en metro pienso en Julio. ¿Por qué nos conocimos?

Sin embargo hay un gigante a quien me acerco de puntillas por temor a despertarlo. Casi nadie ha hablado con él, quizá por esa forma voraz de escribir o por la inmensidad de temas que confluyen en su novela: La nueva novela latinoamericana. ¡Ah ese afán tan humano de clasificar!

Fernando del Paso recorre con sus novelas, lo mismo la historia de México que la Medicina. Habla del erotismo femenino con un toque fino de locura y critica a una sociedad con valores ambiguos. La música, la literatura... muchas veces he intentado explicar cómo escribe del Paso sus novelas (sólo tres) pero es la misma conclusión: es una charla. Conversas, cambias los temas o uno te lleva al otro... y a otro.

Pero me fascina su forma de hablar del amor, su idea del lenguaje y el amor. Esa capacidad lúdica de amar. He aquí un fragmento de la novela Palinuro de México. Sólo porque te quiero en esperanto XD

Tuvimos que hacer el amor en silencio, y nos limitamos a comunicarnos tan sólo con el lenguaje de nuestras lágrimas, nuestros besos y caricias, nuestros eructos y nuestros gestos, sin decirnos una sola cosa ni en español ni en ningún otro idioma. Pero a cambio de esto, y para que mi prima viera que en efecto yo hablaba más de un idioma vivo y más de una lengua muerta, un día la besé en francés. Ella se limitó a bostezar en sueco. Yo la odié un poco en inglés y le hice un ademán obsceno en italiano. Ella fue al baño y dio un portazo en ruso. Cuando salió, yo le guiñé un ojo en chino y ella me sacó la lengua en sánscrito. Acabamos haciendo el amor en esperanto.

El otro día escuché a alguien decir que no escribe en español por respeto a la lengua. Hay quien no escribe lírica por respeto a la retórica. Hay quien no quiere por respeto.

La cuestión es: mientras seas honesto, congruente, fiel a tus sentimientos y a tu arte, el lenguaje fluye y las ideas se transmiten así simple como la energía y el calor. No hay algo en este mundo que no pueda expresarse y no hay algo que no pueda conquistarse.

French Navy

2009-10-17T14:47:00.002-05:00

Desde la infancia descubrí que puedo narrar mi vida con sonidos. La idea no es del todo original lo sé, todo ser en este mundo tiene el soundtrack de su vida armado y claro yo no sería la excepción. Sin embargo hay algo en lo que particularmente presto demasiada atención: la letra de las canciones siempre ha sido muy importante, el cómo se cuenta y bajo qué ritmo, ésto hace de mi soundtrack especial.

Las letras, la música, los recuerdos se quedan para construir el ser humano al que poco a poco vas armando. Conocí a Camera Obscura por mi hermano, sus sonidos suaves y festivos, el ritmo que te invita a correr o a bailar, a desplazarte a lo largo del mundo recorriendo sueños wow me encantó! Así me descubrí en sus letras como siempre me pasa y me quedé con ésta: French Navy.

La Marina Francesa describe mi forma de recorrer el mundo. Lo que me mueve y cautiva. Hasta hace ocho meses también describía a otro ser je! Digo sólo hacía falta ver el video! Pero justo hoy descubrí que son valores agregados pues puedo decir que la canción soy yo incluso antes de ser escrita, antes de encontrarnos, antes de ser.

Ahora llevo varios días en silencio. Soy el único sonido en casa. La única sombra de los días. La única voz. Pareciera que todo lo tengo resuelto pero es increíble cuando cierras los ojos y te planteas a ti mismo las posibilidades a recorrer. Una amiga me dijo ayer: nunca olvides quién eres mientras se reía de todo lo que le contaba. Tenemos historias tan distintas, ella siempre formal, de caminos lineales; yo una completa flaneur, corriendo de arriba a abajo, haciendo cambios, tomando decisiones. No tengo opción así soy yo.

Recorrí la lista de sonidos pasando por historias polvorientas hasta que la escuché de nuevo. Llevo medio día clavada en la canción. Tengo tantas ganas de salir... de ver... de aprender... de descubrir... de reír tanto.

"Journeys end in lovers meeting." Shakespeare

2009-10-10T23:23:00.005-05:00

Quiero quedarme así, observándote a ratos, descifrando motivos y enumerando detalles.

No es fácil, ¡Qué ganas de saber quererte!

Ganas de estar para ti, detenido el tiempo, contemplando mundos que se abren en tus manos.

Unas cuantas palabras y la noche es día. Pero no trasgredo ese momento. Me quedo con la imagen de tu sonrisa en pleno y te escucho así lento, largo, apenas del tamaño de tus dedos.

Lo ilógico del despertar. Un día tomé una maleta y te descubrí paseando con tus libros frente a mis pasos...

¡Qué ganas de tener siempre tiempo para encontrarte!

Soy

2009-10-09T22:42:00.001-05:00

Todo puede inspirar: el suave vaivén de la música, el fuego ardiente en los colores de una pintura, el misticismo capturado en una imagen, la voz guardada en el eterno baúl de lo escrito. Y cada pulso inspirado en un estímulo cotidiano creará cada día una vida diferente: una luna nueva. Porque cada noche, cada instante, el alma muta irremediablemente para encontrarse consigo mismo y nada detiene el sendero de la luz creada desde el interior. Somos el reflejo de lo vivido, de lo amado y también sin lugar a dudas de eso que odiamos y pretendemos evitar. Somos esclavos y libertos en lucha constante con la vida por un lugar propio donde comulgar con el Universo. Soy la búsqueda constante de mi verdad, la reconciliación con la vida, la prórroga de la muerte, la fusión de sensaciones, soy la reinvención diaria.

Cuando unas cuantas letras lo pueden todo...

2009-10-08T14:11:00.003-05:00

La tradición epistolar pareciera quedar en el olvido, por muchas razones: el avance tecnológico sugiere nuevas formas de comunicación, la falta de tiempo por una dinámica social y laboral extremadamente ajetreada, y finalmente la necesidad de respuesta "casi" inmediata. Pero al igual del paso del soneto al haikú, ahora de una hermosa epístola pasamos a un email cuando tenemos tiempo. De una nota de cuaderno rápida a un msm, o un mensaje offline del messenger, y qué decir del rápido mensajito en el celular.

Acomodamos palabras, las partimos, construimos un lenguaje que aun siendo veloz logre ser comprensible y al fin así nos comunicamos.

O al menos lo intentamos. Hoy por ejemplo me descubro escribiendo una carta estilo "don Juan" que derrite a unos y empalaga a otra... Curiosa reacción, pero ciertamente me falta tu punto de vista.

Diferencias genéricas, de tiempo e incluso de espacio, nos impiden compartir los mismos gustos. No sabré lo que piensas a menos de charlar contigo como en otras ocasiones pudimos desmenuzar ideas.

Pueda ser que mi educación literaria me pierda hasta la muerte en ese afán de hilar letras, componer palabras y atestiguar historias en párrafos y ensayos.

Quizá como guardián de una tradición me lanzo a escribir sentimientos en un hoja de papel con mi puño y letra, para que entonces, al igual que mi piel y su perfume particular, las ideas se vean revestidas de mi forma especial de ver el mundo.

Quizá, pero entre las dudas, las situaciones reales, las tradiciones y la modernidad busco construir algo que ni siquiera sé si te interesa o motiva. No sé si serás el receptor ideal y de momento tampoco parece importarme, lo digo de verdad con ese sentido egocéntrico y puro que sólo alguien que ama escribir posee.

Entonces sueño que unas cuantas letras lo pueden todo, que sonreirás, que voltearás a verme y que todo será como hasta ahora: completa armonía.

Sin embargo no todo puede ser literal, tampoco real y mucho menos vivir en ilusión. ¿Entonces cómo debe ser?

Larvatus Prodeo.

2009-10-04T17:56:00.005-05:00

"Hace tiempo mi hermano llamó esta foto engañabobos, siempre me resultó ofensivo, la palabra bobo se mostraba como un abuso de mi parte, y el engaño una traición a mi persona"

Sin embargo, hay personas que se quedarán con esta imagen. Aquellos que creen en lo superfluo y vano. quizá consiga seguidores en cada una de las redes sociales a las que estoy inscrita. No es mi deseo. Pero muy a pesar de algunas personas, soy yo.

Una parte de mi, un punto que adrede escondí. La parte que mucho tiempo mostré. ¿El sentido? Muy simple, ¿Quién quieres tú que yo sea? Así es, yo seré aquello que tú decidas pues sin tu propósito mis ganas de mostrarte el mundo serán torpes. Es claro que en realidad yo soy una esencia que no cambia, pero tu concepto de mi persona sí. La subjetividad con la que me identifiques influirá el tipo de relación que abordaremos.

Si no me importas, no pasará de un simple juego en el que, esperemos, nadie salga lastimado.

Si eres importante, desearé que conozcas el concepto real de mi persona, incluyendo ese lado oscuro que todos tenemos y que se convierte en nuestra arma letal, prometo cuidarte con el valor de ser amado que te otorgo. Pero puedes ser importante y pretender que esta persona de la foto vuelva, algo válido. Sinceramente no tengo problema en hacerla volver, porque soy yo, pero primero conoce el ahora. Por que es mi decisión que los espejos caigan sólo llegado el momento.

La decisión es tuya, decides conocer al ser humano completo, o quieres quedarte afuera. No son muchas opciones pero sí las más importantes.

2009-09-24T23:57:00.002-05:00

No te voy a negar que a veces te recuerdo, y que muchas veces he detenido las manos para no escribirte como solía hacerlo, no quiero ver mis palabras robadas, no quiero saber que quizá ella en ese punto del mundo en el que coincide contigo también las lea.

No ha sido fácil aceptar que aun quedan huellas. Y precisamente hoy alguien lacera mi memoria con una melodía que sabe a lo que no me he atrevido a describir. Te he pensado.

Las horas que pasan, las personas que conozco también pasan, a veces creo que me obligo a sentir. Hoy sentí demasiado. Amor, coraje, ilusión, melancolía. Te impregnas en mis sentimientos y me confundes. ¿No sabías que busco otro nombre cuando leo mi pantalla? Muy probablemente si y quizá por ello es que no decides marcharte.

Recuerdo que alguna vez me dijiste que no te quitara la esperanza de verme algún día. Yo en cambio, ahora te pido que no me quites la esperanza de volver a sentir. Ya no quiero que cambies mi estado de ánimo de la forma en que lo haces. No quiero despertar y saber que estuviste ahí. Quiero descubrirle con todos los miedos que poseo, explorar su mirada y reconocer sus ojos no tu magia. Tocar sus manos, acostumbrarme a su cuerpo, olvidar el aroma de tu tabaco.

Hoy quiero que esto termine, que tu lucha por mantenerme cerca se agote, porque no me quieres cerca y porque no sé a quien quiero.

Libertad.

Tomaré ese autobús en lugar del avión, caminaré las calles de mi país sin pensar en tus fronteras pero lo más importante: desearé que esas manos construyan lo que tu y yo destruimos

2009-09-22T17:21:00.004-05:00

Había descubierto ese "bultito" de pronto, entre el suave correr de su lengua por los molares, sensación dolorosamente juguetona que iba y venía en cada movimiento pero, ¿cuál era la causa?

Desmayado su cuerpo en ese sillón meditaba en la posible causa que su abuela, la sabia de la familia, le sugirió justo esa mañana: Te quedaste con antojo.

Era verdad, un antojo a ese sabor ni dulce ni salado al que si intentaba definir llevaba su nombre. Lúdico como caramelo de cajeta la imagen de su antojo convenía en erigirse frente a sus ojos acrecentando las ganas de posesión, ya de por sí irascibles, al grado de cerrar los ojos para no ver ni pensar. Sin embargo las conexiones neuronales son traicioneras si no ¿cómo lograría impedir ese aceleramiento cardíaco mientras visualizaba su rostro devorándole? ¡Era inaudito! Se sumergía en un cuerpo sobre el que no tenía gobierno.

En mala hora dejó que su cuerpo cooperara recorriendo con la yemas de sus dedos esos pechos pequeños apenas notorios bajo la camisa. ¿Los hombres se excitan si les tocan los pezones? Sonreía mientras su dedos convertían en prisioneros de guerra esas pobres víctimas que, indefensas, reaccionaban al suave masaje de su verdugo. Nunca obtuvo respuesta mas pudo sentir su mano grande y firme en la entrepierna tomando en cierta forma la revancha. Poco a poco seguir el ritmo de su aliento se convertía en un instinto, una necesidad ya no de oxígeno sino de su aroma.

¿Y el caramelo?¿Y el antojo? Hacía mucho que se repetía lo sobrevaluados que estaban los "preliminares" como divertidamente les llamaba sin embargo, en este momento casi podía sentir el correr de sus labios tibios erizando la piel de su cuello, de su torax... ¿por qué no podía detenerse? Sus dedos no se contenían, la imagen era tan perfecta, de alguna manera ese movimieno en su boca, ese correr tibio le evitada detenerse.

Un sobresalto le abrió los ojos, el celular vibraba, aunque no era lo único en la habitación capaz de llevar ese ritmo, el sillón la sofocaba, la televisión le aturdía... Y ¿si conseguía el número de su celular?

- Tengo antojo, gustas?

Nelson Simón y yo...

2009-07-15T14:16:00.002-05:00

Poeta cubano de cuarenta y tantos, homosexual como él dice, pero para mí sus detalles me vienen valiendo m..., para mí, que descubro sus palabras plenas de erotismo y sentimiento, importan los ojos, áquellos "que nacen dentro de mí" y que me convierten en cómplice de mundos aparte. Es Simón el guía entre ciudades distinas y puentes que se contruyen entre dos manos. Sus perfiles dibujan sueños que jamás he visto y que sin embargo tomo como reales porque alcancé a distinguir su sabor a vino de oporto. Simón que me quemas por dentro y te vivo entre ventanas indiferentes, ¿será que puedo vencer este miedo a desterrar mi soledad? Dime, ¿será que puedo romper este muro de realidades y escapar através del oceáno que se impone y me impone frustraciones que no quiero?

"Como quién llega a las costas de un sueño". de Nelson Simón

Por eso abro los ojos para que nada escape,

para que todo llegue a ti

con el brillo y el color que ahora acaricia a mi cuerpo

y me hace recordar la suavidad nerviosa de tus manos,

dulces bestias,

que silenciosas bajaban cada día

a beber del agua que les ofrecía mi cansancio.

Veloces cruzan ante mí

los sitios con los que nos estaba prohibido soñar,

el luminoso país que construíamos

-con la complicidad de dos espías que se aman-

sobre el estrecho andamio

de nuestra inventada libertad.

En los abismos que Ia desesperanza cavaba entre los dos,

levantábamos encaladas casas, bosques de abedules olorosos,

ríos mansos, altas torres y altos edificios

disolviedose en la inmensidad

de otro azul y otro cielo más habitable.

Pero nunca llegamos a descubrir

el verdadero tamaño que podían alcanzar aquellos sueños

-pequeñas antorchas,

velas moldeadas con la empobrecida cera

de nuestros corazones,

cirios que nos ofrecía Dios

para alumbrar y calentar el aire viciado

que respirábamos-.

Nunca logramos atrapar en nuestras conversaciones

los tintes suaves, el baño de oro

con que el otoño amarillea

la copa de los árboles,

ni el rojo de estos atardeceres

que parecen sumergir la ciudad

en un vaso de vino.

Aquí nada me es familiar. Como si abriera una ventana

y por primera vez me asomara a la vida,

voy entrando a los pueblos, voy descubriendo calles

con la misma sed con que antes recorrí tu cuerpo

y ningún rostro parece conocer el dolor,

ningún sitio exhibe las mordeduras del tiempo,

los olvidos del polvo

o la lujuria del sol que nos cegaba

y hacia palidecer los paisajes.

Me detengo en las plazas, dejo correr mis ojos

como si en mi interior,

vigilantes y dulces se me abrieran los tuyos

y hasta las rosas parecen disfrutar de una libertad

que las hace crecer desordenadamente,

volverse inofensivas, perfumadas,

carnosas como los besos de un amante

que después de un largo viaje

vuelve a casa.

Yo miro para ti. Yo sueño para ti

y voy guardando imágenes,

detalles que no escapan a mi asombro:

los góticos silencios de viejos edificios;

las flores de neón, sus tupidas corolas;

los nidos de cigüeñas, redondos sobre los campanarios,

abiertos al cielo como un vacío pecho

que espera compañía;

las hermosas muchachas que se hunden

en el charco de su palidez,

los jóvenes distantes y ceñidos,

tan próximos a la perfección

que al pasar por mi lado los confundo

con ángeles.

Como el descubridor que toca al fin las costas de su sueño,

como quien pone una camisa blanca a su esperanza

mis ojos van besando lo que encuentran para que nada escape,

para que todo llegue a ti

porque en tu cuerpo se resume mi país,

la vida que a mi espalda se cierra

como la oscura boca de un túnel

en el que eres el único punto luminoso.

Maria Luisa Puga el juego del amor y la escritura.

2009-06-19T21:58:00.003-05:00

Hace mucho no escribo, me dediqué a actualizar otro blog, probar otros sonidos, otro idioma, con mis limitaciones claro pero sin parar de escribir. Quise probar otras bocas y lecturas. Es entonces cuando Maria Luisa Puga se presenta ante mí como la sanadora de la escritura. ¿Por qué digo esto? Porque es imposible comenzar a leerla sin sentir de inmediato la fluidez de sus letras. Uno de los cuentos de su libro Intentos que llamó mi atención fue" Recuerdos Oblicuos". Todo en Maria Luisa pareciera un juego muy placentero: su juego con el tiempo reafirma esa sensación de nostalgia en el relato, la narradora- personaje con la que Puga se mezcla sin lograr fundirse completamente y los conceptos de realidad y ficción en el amor.
Casi al final del cuento, la narradora nos define lo que para ella es el juego:

El juego es un espacio donde se aprende a ser; en el que se va descubriendo el mundo. No se borra de un manotazo.

Las frases de Puga se clavan sin que uno pueda evitarlo, quién no ha tenido ese "espacio cómplice" para introducir lo lúdico al amor:

La mesa primero. Era donde nos dejábamos recados. O pistas para algún juego que siempre se refería a nuestro amor. A ese nosotros tan nuestro, tan imperioso, tan desde siempre y eterno porque antes de él y después, no había nada.

El juego con la realidad que alcanza al amor, la narradora-personaje decide jugar por tres meses y el juego adquiere un tono de ficción al menos para ella, por lo que sus ratos sin él se convierten en trocitos de realidad:

Ante mi mesa de trabajo disimulaba el hecho de que en realidad estaba esperando la hora de volver a reunirme con él. Había que hacer que el tiempo entre medio fuera real, importante, tan importante como él porque, para encontrarme con él era imprescindible que yo fuera real... porque lo quería.

El sentimiento de plenitud, de amor en todo su efecto resulta tan placentero e inverosímil que pareciera ser simplemente ficcional, de verdad no nos podemos permitir amar así?:

Y cuando la noche hacíamos el amor, lo hacíamos sobre el mar, muy solos, y muy entregados a la idea de que nos ibamos al mundo cada cual por su lado al final de los tres meses. Porque estábamos aprendiendo a querer mejor.

Las dicotomias realidad- ficción y amor-"juego amoroso" se van mezclando a lo largo de la narración esbozando la propia confusión de la narradora-personaje al atribuirles a cada una el valor erróneo.
Quizá debí ahondar más en las citas o desarrollar mas el tema, pero no quiero restarles la delicia de leer a Maria Luisa Puga, sus letras, sus símbolos, esa manera de jugar con el lenguaje y hacerlo tan vívido. Leo a Puga y me embriago de su emotividad, de su intensidad.
Creo es el momento de vida en el que ella y yo nos cruzamos. Su juego era, tres meses y nos separamos, nuestra esperanza era en algún punto encontrarnos. Y ahora me pregunto, ¿dónde quedó ese "nosotros que era tan nuestro"? Si, quiero despertar y verte fumando y que me tranquilices con un si...

Juan Carlos Onetti y "El pozo".

2009-02-17T06:45:00.004-06:00

En las profundidades de un pozo anidado en el pensamiento de Eladio Linacero se encuentran sus memorias. Cumplió cuarenta años y es necesario bajar, adentrarse a ese Universo oscuro del recuerdo al cual sólo tiene acceso por medio de ese pozo.
Sólo una noche, la noche de Eladio, es la duración de su proceso creativo; en tan sólo unas horas Eladio logra convertirse en escritor al pasar de su necesidad por contar historias a la redención de la escritura.
Así al mismo tiempo que comprende el sentido de la literatura de la mano de Cordes:

Sus versos lograron borrar la habitación, la noche y al mismo Cordes. Cosas sin nombre, cosas que andaban por el mundo buscando un nombre, saltaban sin descanso de su boca, o iban brotando por que si, en cualquier parte remota y palpable. Era - pensé después- un Universo saliendo del fondo negro de un sombrero de copa. Todo lo que pueda decir es pobre y miserable comparado con lo que dijo él aquella noche. Todo habia desaparecido desde los primeros versos y yo estaba en el mundo perfecto donde el pescadito rojo disparaba en rápidas curvas por el agua verdosa del estanque.

Él mismo se sumerge en su propio Universo para sacar no un par de historias hiladas sino para crear literatura:

Caminaba con las manos atrás, oyendo el golpear de las zapatillas en las baldosas, oliédome alternativamente cada una de las axilas. Movía la cabeza de un lado a otro, aspirando, y esto me hacía crecer, yo lo sentía, una mueca de asco en la cara. La barbilla, sin afeitar, me rozaba los hombros.

Ese gesto de mirar hacia adentro similar al de agacharse para ver dentro del pozo es el punto de cruce en esta metáfora en la cual si retomamos a otro clásico (Aristóteles y su poética), veremos que la novela reune distintos momentos: describir, mostrar o actuar y finalmente describir, lo interesante es saber distinguir cada uno de los momentos.
Eladio Linacero en su afán de escribir sus memorias logra sin lugar a dudas a construir un proceso poético más que narrativo porque ¿cómo dejar de lado el cierre de su noche?...

Me hubiera gustado clavar la noche en el papel como una gran mariposa nocturna. Pero en cambio, fue ella la que me alzó entre sus aguas como el cuerpo lívido de un muerto y me arrastra inexorable, entre fríos y vagas espumas, noche abajo.

Eladio Linacero deja atrás los pretextos, "muerde la noche" y deja de ser aquel que cuenta historias a las prostitutas para ser ya un escritor...

Marina.

Ay San Onetti! ¿Cómo morder la noche sin recordar su voz susurrando palabras?... Malditas palabras que me arrastran entre vagas espumas... Charros!

One expresso and Moka

2009-01-30T14:42:00.006-06:00

Un expresso cortado para que el café no me hiciera daño, mas yo sé que el café es inofensivo. Pero el café hiere, su sabor amargo se impregna en la boca, lastima mi pecho y deja un enorme agujero en mi interior. Siempre acostumbrada al suave sabor del chocolate cuando decidí cambiar su fuerza sólo me dejó horas de insomnio y ahora se acabó.
Una taza pequeña con intenso sabor.
Un intenso sabor, no creo que no supe cuál fue el sabor...
Estoy leyendo "Un cuarto propio" de Virginia Woolf y no puedo evitar llorar con ella... la inmensidad de cuatro paredes, de voces acosando. Las realidades paralelas son absolutamente complicadas, y ella decidió marcharse. He vivido en una semana la intensidad de toda una vida, he vivido complejamente lo que quizás no podría repetir y por ello creo que es importante no renunciar a la maravillosa oportunidad de conocerte, yo no me marcharé, querido mío si lees esto, sólo puedo parafrasear las propias palabras de Virginia:

"I don't think two people could have been happier than we have been." V.

My dear if you someday read that I want to tell you that I was happy and I love you like nobody else in this strange Universe (SL).

Virginia dice que para que una mujer escriba necesita un cuarto propio, creo que también necesita una vida propia. Ay santa Virginia de las desamparadas! no me dejes en mi cuarto propio sola y con dos vidas que no sirven ni me bastan....

¿Para qué sirve la poesía?

2009-01-23T06:31:00.003-06:00

La poesía sirve para noches encadenadas de nostalgia. Sirve para enseñarle a un invidente cómo el mundo se destruye y renace a sus pies. La poesía regala aquellos olores sacros que no pueden tocar los lechos insanos. La poesía es para abrir las alas al mundo binario, creando, rompiendo, susurrando. La poesía es el camino de las estrellas, aquel que con un dedo me enseñaste a colocar por encima de nuestras almas. Sirve además para dibujar vidas alternas donde una palabra encierra la felicidad.
Pero esta noche en la que siento tu dolor y tu silencio me lastima, esta larga noche, la poesía es el unico sitio donde te encuentro y reinvento.
Porque tu cuerpo es el punto de cruce de ideas, de sentimientos. Tu mirada una verdad que poco a poco se muestra y duele.

Para qué sirven los versos si no es para esa noche
en que un puñal amargo nos averigua, para ese día,
para ese crepúsculo, para ese rincón roto
donde el golpeado corazón del hombre se dispone a morir?
"Oda a Federico García Lorca" de Pablo Neruda.

Pero el corazón no muere, late agonizante palabras sueltas, respira murmullos, y se pierde en silencio para ver la luz, encontrar el alma de nuevo.

Para Tomaz Questi.

Soy un angelito de esos que pecan una y mil veces...

2008-12-31T16:49:00.009-06:00

de esos que dicen despacito...

Todos al igual que las monedas tenemos dos caras, dos facetas con las que jugamos cual trasgos. La dualidad es tentadora siempre. Aprender a jugar, a reconocer aromas, a combinar sabores para pasar de un cálido picosito a un frenético agridulce. Y el instante se construye. Transmitimos señales fugaces pero claras, transpiramos cuerpos distintos entre viajes constantes todo para encontrar lo que sólo manteniéndose de pie se podría alcanzar. Pasamos de dirección en dirección porque el chiste es no dejar de moverse. Y hoy, hoy precisamente termina un ciclo.
No sé cuán largo sea mi viaje o si me acompañarás en el trayecto, lo cierto es que caminamos. Respiramos candor, inocencia y tinieblas. ¿Serás capaz de seguirme? Mientras estás allá despidiendo recuerdos devoras deseos segundo tras segundo, pero yo te devoro en sueños, te deseo segundo tras segundo.
Para tí es una noche cualquiera, para mí ésta es la noche.

Marina

Señores hoy acaba el año, por fin! y aunque Navidad ya pasó les deseo una Noche muy buena! Porque ustedes lo saben y hoy toca! Por lo pronto los dejo con una canción deliciosa con la voz sensual y única del vocalista de Babasónicos (Adrián Dargelos o Rodríguez como les apetezca) al lado del sonido de Nortec!

"Y todo va bien".

2008-12-26T11:38:00.006-06:00

Cortometraje de Guillermo Zapata que refleja lo complejo de las relaciones humanas , lo volátil del sentimiento o lo profundo de una conexión. La moraleja (por llamarla de algún modo) es simple: Carpe diem.

Custodia de Octavio Paz.

2008-12-24T18:37:00.001-06:00

Existen diferentes formas de abordar este poema de Octavio Paz, a través de la filosofía, de la fonética, de la gramática, o de la espiritualidad, sin embargo todas se encuentran en un solo punto: La Unidad, dicha unidad siempre formada por opuestos, el ir y venir constante, la complementación. He leido los artículos que explican el poema delatando la complejidad del poema al grado de tornarlo imponente. Octavio Paz impone con su juego de imágenes, de sonidos, de palabras que crean ideogramas.
Leo "Custodia" y no puedo dejar de sentir amor entre esos opuestos, atracción sensual, erotismo espiritual que te lleva a unirte, a separarte de tí para enfrentarte al otro y moldearse en uno.
Leo a Octavio Paz y me olvido del I Ching que inspira sus ideogramas, del Ying y el Yan, de la carga religiosa que evoca el título del poema, de Tablada y sus influencias que a su vez le marcan el ritmo a Paz. ¿Se puede ser hermético sin perder conexión con la sensibilidad?
Entre tanto olvido, recuerdo a Ramón Gómez de la Serna: lo lúdico de sus greguerías y lo complejo de sus metáforas. El lenguaje toma otro sentido en ambos autores, se reinventa.
Leo "Custodia" para olvidarme de las autoridades literarias y pienso en TU Nombre que resuena alejándose en el tiempo sin abandonar siquiera mis labios. Así los dos, el uno del otro sin nombres...

Somos parte de un todo...

2008-12-24T11:08:00.001-06:00

Hoy amanecí con un temor profundo a la muerte, a no estar, al olvido. Miedo a renunciar a lo placentero o descubrir que aquel placer desaparece. Miedo a no reconocer lo que se percibe o simplemente dejar de sentir. Mantengo en la memoria mi imagen de niña frente a la ventana observando el cielo, la sensación del tiempo corriendo, muerte del tiempo frente a mis ojos, y éstos sin contener lágrimas de desesperanza. ¿Por qué lo que amamos debe morir? ¿Por qué la eternidad no nos alcanza? Quizá ese deseo de permanencia no sea más que un sentimiento egoista de aferrarse a los tiempos, personas u objetos. Quizá es porque de tanto bienestar la trascendencia a veces sale sobrando

Pero el amor... esa palabra!

2008-12-11T20:03:00.001-06:00

Ay San Julio Córtazar que me haces jugar y brincar de capítulo en capítulo sin parar!
jeje! Lo cierto es que hay varios capítulos que son evocaciones maravillosas al amor, ¿Se elige al ser amado?, ¿Qué pasa con ese constante femenino y masculino que habrán de complementarse? (sin hablar propiamente del género). La sociedad te enseña que cuando te casas es porque amas pero, ¿el amor se elige? ¿Che, tu elegís el amor?...

Capítulo 93 del tablero (segundo libro) de Rayuela:

Pero el amor, esa palabra... (...) Amor mío no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames, (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido por un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero.

Dejando de lado la reflexión sobre el amor, esta cita está tan empapada de Octavio Paz y su idea de la otredad, el complemento, las soledades que se comparten, el amor... esa palabra!

Y es cierto!: en lo más profundo de la posesión no estás en mí.... Casi Tomaz puedo escucharte decir las últimas frases

César Vallejo, poema XXIII

2008-12-11T00:03:00.000-06:00

César Vallejo hace de este poema la comunión de dos espacios, el primero espacio es el hogar donde se encuentran sus recuerdos, la madre proveedora y el alimento como la dualidad del espíritu y del cuerpo unificándose. El segundo espacio es el Mundo, donde César Vallejo se convierte en el Hombre y su madre es la madre universal.

Hostias que son el alimento de su niñez, simboliza la espiritualidad que se recibe de la madre, entrelaza ese significado con sus recuerdos:"la sala de arriba" convierte al poema en un momento íntimo

En la sala de arriba nos repartías
de mañana, de tarde, de dual estiba,
aquellas ricas hostias de tiempo, para
que ahora nos sobrasen
cáscaras de relojes en flexión de las 24
en punto parados.

"Cáscaras de relojes" que sobran, implican que ese alimento espiritual que recibió de la madre han dejado una huella profunda en él y sobretodo, la construcción del hombre que se sobrepone al tiempo. Y César Vallejo carga de emotividad el poema al describir profundamente lo que mueve en él su recuerdo:

Madre, y ahora! Ahora, en cuál alvéolo
quedaría, en qué retoño capilar,
cierta migaja que hoy se me ata al cuello
y no quiere pasar.

Ese pan, la herencia de la madre querida, que se convierte en recuerdo le deja la sensación de "nudo en la garganta" la migaja que no quiere pasar, y esa reflexión pareciera a su vez una afirmación, el yo lírico sabe que todo su ser esta impregnado del alimento que la madre le brindó. Entonces evoca a la Madre, juega con las imágenes:

Hoy que hasta
tus puros huesos estarán harina
que no habrá en qué amasar
¡tierna dulcera de amor,
hasta en la cruda sombra, hasta en el gran molar
cuya encía late en aquel lácteo hoyuelo
que inadvertido lábrase y pulula ¡tú lo viste tanto!
en las cerradas manos recién nacidas.

La harina y las cenizas de la madre, el pan y la leche materna, acentúa el hecho que desde recién nacido es la madre quien amorosamente provee su alimento.
Al final todas las evocaciones de César Vallejo se unen el pan inacabable es la metáfora con la cual se refiere al hecho de dar la vida, y dentro de ese regalo inigualable que ofrece la madre el hombre debe enfrentarse a la crueldad del mundo donde habita, el yo lírico como mencioné antes se convierte en el Hombre y esa mujer que proveedora es la Madre universal.

Tal la tierra oirá en tu silenciar,
cómo nos van cobrando todos
el alquiler del mundo donde nos dejas
y el valor de aquel pan inacabable.
Y nos lo cobran, cuando, siendo nosotros
pequeños entonces, como tú verías,
no se lo podíamos haber arrebatado
a nadie; cuando tú nos lo diste,
¿di, mamá?

Uno de mis poemas favoritos de César Vallejo, emotivo, disfrutable.